anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
JAKOVSKI Anatole et SÉLIGMANN Kurt, Protubérances cardiaques, Paris,
Chroniques du jour éd., 1934, 3 p., 15 pl. de gravures originales.
Après lui avoir consacré deux essais, respectivement en 1933 et 1934, Anatole Jakovsky
s’allie avec Kurt Séligmann dans le but de proposer un poème illustré par des eaux-fortes du
peintre. La Bibliothèque nationale de France en conserve un exemplaire.
Ici on change les cœurs Mesdames, Messieurs. Surtout à cette heure humide des
gravures, à cette insaisissable heure des promenades et des chauve-souris, l’heure très
ancienne, jaunie par les restes du soleil, quand la journée perdue miroite encore dans les
amalgames ovales des lacs, - mais voilà, on allume la première étoile, - les villes s’allument, -
candélabres de pierre, - on allume partout le gaz, le long des murs lépreux ocrés par les becs
de gaz, nous rencontrons les paramètres maladroits du cœur, percés par une flèche d’amour.
Supposons qu’il pleuve. Sur les vitres, sortant leurs mouchoirs dentelés des rideaux,
coulent les paysages solubles, - votre propre cœur affamé et nu est prêt à se jeter sous cette
pluie obtuse qui réfracte les lumières troublantes du soir, ses grimaces et ses miasmes, - la
pluie battante qui s’arrête brusquement et se transforme en violon, la pluie qui expire dans les
dernières gouttes immobilisées sur les vitres, - minces et débiles lentilles d’eau munies de
l’étonnant pouvoir d’agrandir en centaines de fois chaque chagrin, chacune de vos douleurs
décimales, - votre cœur alarmé et en flammes, - le cœur flamboyant qui est prêt à se jeter dans
la nuit sans fin, comme cet astre prostitué ; la cigarette mordue par le rouge des lèvres, qui se
jette désespérée de sa fenêtre sur le pavé terrestre, traînant la fumée lactée tout le long de sa
nuit finale, - le cœur incandescent, qui remonte lourdement, malgré la gravité, le ciel, - bolide
pervers qui dresse sa perpendiculaire lumineuse vers un point du ciel, vers un seul point, car il
n’y a qu’une seule perpendiculaire pour un point donné, il n’y a qu’une seule tangente à un
nerf enflammé, vers le point unique de ce ciel pointu, où il touche la cavité céleste, où il
s’enfonce dans le nid noir et encore chaud, d’où était tombée cette étoile en chemise.
Je pleure de fatigue… Je pleure de voir le sens interdit de mes rêves… Je mêle mes
larmes flexibles à celles de la pluie qui s’arrête, - je pleure de vouloir étouffer l’incendie
progressif des éclairs…
54