anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
reflétant le ciel avec beaucoup de bleu, taché de petits nuages en gestation et qui ne ressemble
à rien d’autre qu’à ce squelette blanc, romantique, ruisselant dans le vide, galvanisé par le
clair de lune – couleur de soif.
Partout, ce squelette de grue métallique qui domine le paysage de mort de la banlieue
parisienne, la femme, la mort qui moissonnait autrefois les lézards et les chauves-souris des
châteaux féodaux, maintenant les papiers peints d’hôtels, les fleurs de l’intimité fanée, les
restes de chaleur des cheminées, les bases anciennes du bonheur qui vont céder leur place à
une humanité inconnue. Méditations interminables et anachroniques, questions qui se posent
périodiquement aux époques qui annoncent la fin des cultures. Ainsi, nous-mêmes, naufragés
d’une chanson trop courte, munis d’organismes variables, ombrageux et presque
atmosphériques, à notre tour, nous tendons à montrer nos limites, nos vertèbres finales,
comme des plaques photographiques éclairées par les rayons X. Cette fin suprême rend toute
action inutile et fausse, toute virtualité inutile pour un moment si chargé des grands
évènements, des grandes catastrophes et de guerres imminentes, avec tous leurs dangers
renaissants et surtout le cannibalisme atavique qui réapparaît sur le ciel venimeux de demain,
sur le crépuscule mortuaire des gaz asphyxiants et qui cache déjà ce fameux bouquet de
Cléopâtre. Le serpent aussi invisible et atmosphérique qui mordra le sein le plus beau et le
mieux aimé. Tout et nous-mêmes sommes déterminés par le milieu actuel, c’est-à-dire par les
myriades d’enceintes lumineuses battant leur pouls électrique sans arrêt, par l’hallucination
diurne et nocturne des tubes de néon, éclairant les devantures et les lieux de débauche, les
devantures sans nombre, luxueuses, exagérées, pétillantes, extravagantes, suaves et exorbitées
comme cette époque de grand luxe destinée à périr. Nous la vivons, mais lassés des
assymtotes ramolissantes de l’esprit qui s’anéantissent sans toucher, sans jamais embrasser le
merveilleux, nous voulons voir la vie telle qu’elle est. La vie telle qu’elle est…
Le monument de cette nuit anonyme sera érigé en rase campagne. Crépusculaire et déserte. Le
paysage se composera d’un bleu foncé précurseur d’orage, de la pourpre couleur de sang et de
quelques arbres aux lèvres d’absinthe.
Un énorme encrier en verre fêlé surplombera ce paysage et tissera partout où l’œil humain
peut atteindre, une énorme toile d’araignée aux fils irisés. Là, comme les insectes-victimes,
les rayons attardés du soleil bourdonnent plaintivement et meurent égarés. En tristesse. Une
plume de la grandeur de cet encrier, une vraie plume, plus haute que les peupliers et les débris
des cheminées d’usines abandonnées qui grouillent autour, restera enfoncée pour toujours
dans la terre tel un drapeau immobile qui n’indique plus la direction du vent. Beau. Invariable.
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