anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
blanc prodigieusement lumineux du fond et aboutit à un glissement de couleur et de ton qui
s’insère au passage dans un élément dur.
Hélion n’a pas trente ans. Il est rempli de force. L’histoire travaille avec des brouillons et des
ratures. Lui aussi.
Dans les lignes de ses œuvres récentes on peut lire l’avenir de son style mais il faut déjà
souligner son étonnant pouvoir d’optimisme. Vues à travers les tableaux d’Hélion, les fenêtres
grises ouvertes sur l’enchevêtrement des rues grises de Paris s’éclairent, s’élargissent,
prennent un sens, développent un espoir.
A tout le vague, à toute la confusion, à tous le pathos, le bizarre et le compliqué, il oppose une
image de joie.
A demi-réveillé, on ouvre un matin la fenêtre : le bleu éblouissant tacheté de nuages remplace
tout à coup les restes du sommeil – c’étaient peut-être des baisers, les coulisses baroques des
paysages déchirés, des poursuites effrénées. Mais voici qu’il ne reste que cette couleur unique
qui va instaurer et dominer tout une autre existence.
Bleu. Fraîcheur. Un cri d’oiseau.
C’est Mirô. Lui seul peut rassembler les sens et les intervertir, répondre au
regard par l’odeur, au toucher par des sons, les transformer, les mélanger, les réunir et les
comprimer tous ensemble jusqu’à ce qu’il ne demeure qu’une couche uniforme et très légère
de couleurs, avec une tache infiniment petite et une énorme.
Quelques traits.
Le reste ne compte pas.
Mais lui, il ne peint jamais bleu-ciel, rose-amour, ni noir-chagrin. Le registre
de ses sentiments est infiniment plus complexe. Ce sont toujours des sentiments de grand
format poussés jusqu’à leurs extrêmes limites. L’optimisme et le pessimisme éternels sont les
personnages de ses tableaux.
Il change aisément l’éclairage de ses journées. Il les peint en jaune ou en gris selon ses idées.
Quoiqu’il ait dit, les couleurs de Mirô n’ont rien à faire avec la magie noire.
Sa palette ne rassemble pas les chromos habituels. Il peint avec un spectre de subconscience,
avec une seule tonalité qui contient l’indisséquable unité de tous les composants de notre vie.
Il revient ainsi à la source du langage plastique.
Il se souvient de l’enfance de l’humanité, quand il n’existait peut-être qu’un mot et que ce mot
exprimait tout. Il retrouve la vision du nouveau-né, le premier protoplasme de conscience où
le monde visible oscille entre le néant et les amours futures, ou il n’y a que quelques traces de
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