anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
A la grande exposition du Grand Palais, organisée à l’instigation du feu Président Pompidou,
celle qui devait réunir plus exactement la fine fleur des artistes opérationnels des dix dernières
années, figurait un litre d’urine, signé par l’un des compatriotes de Gina Pane, il n’a fait que
suivre l’exemple beaucoup plus ancien de Manzoni, lequel eût l’idée de vendre ses
excréments dans des boîtes à conserves plombées, indexées, s.v.p. sur les cours de l’or. Au
demeurant, ces boîtes-là, vingt ans après, n’ont pas perdu, paraît-il de leur valeur et sont
recherchées par des collectionneurs avertis.
J’exagère ? Je suis peut-être de mauvaise foi ? Vous ne fréquentez donc pas les galeries, les
expositions, les salons ? Les musées d’art vivant ? La Biennale de Paris, entre autres ?
Alors, vous n’êtes vraiment pas à la page si vous n’avez pas admiré à l’une de ces dernières
Biennales de jeunes un pauvre type s’exposant lui-même, étendu par terre, des heures durant,
parfaitement immobile. Il ne vous est pas arrivé non plus, sans doute, de vous demander
gravement en marchant par mégarde dans une salle du Musée National d’Art Moderne où elle
se tenait, sur des mégots et des tickets de Métro, si le gardien roupillait sur une chaise avait
oublié de la balayer, ou si lui, la chaise et le reste faisaient partie du même ensemble, dûment
catalogué ? Avouez. Avouez… Et si vous n’êtes pas tombé en arrêt, dès l’entrée, sur une
dénommée Ulrike Rosenbach (Allemagne Fédérale) tirant à l’arc, à des heures fixes sur un
agrandissement d’une Vierge et l’Enfant de la Renaissance Italienne ? Un peu plus loin, le
coréen Lee Kam So avait amené une petite poule blanche qui faisait ses petites fientes de
temps à autre, comme le font exactement toutes les autres poules coréennes et occidentales
devant sa mangeoire en terre cuite, alors que le japonais Hikosuka exhibait non sans quelque
satisfaction son plancher, transporté par avion de Tokyo, recouvert par endroits d’une sorte de
gelée douteuse. La Suisse Andreas Gehr remplissait toute une pièce de cents mètres carrés de
très rustiques tables de ferme sur lesquelles étaient étalées des mottes de terre, agrémentées
d’un peu de ferraille ; il voyait sensiblement plus grand que l’irlandais, Michel Craig-Martin,
se contentant d’une seule table et d’un seul verre d’eau. Evidemment, il ne valait pas
l’inoubliable litre d’urine de tout à l’heure, mais c’est quand même du même tonneau, si j’ose
m’exprimer ainsi !
En ce qui concerne l’ensemble des autres créations artistiques, elles se composaient pour une
grande partie de photomontages, des photos quelconques, ni bonnes, ni mauvaises, auxquelles
vous ne feriez pas attention dans votre journal habituel, des feuillets de calepin couverts de
lettres raturées aux crayons multicolores, et du Vidéo à profusion que l’on regarde en catimini
dans de petites cabines sombres, à tous points semblables à celles des Sex-Shop. Peu, très peu
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