anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
descendait tous ses tableaux naïfs, parmi les plus beaux, et que le monde entier enviait à la
France, dans les caves. Transportés ensuite à Beaubourg, ils y sont encore…
Pour en savoir un peu plus, pour essayer d’élucider comment on en est arrivé là, il faudrait
maintenant revenir en arrière et examiner plus longuement ce qui s’est passé réellement dans
ce domaine en France. Oh, ce n’est pas par quelque chauvinisme mal placé, loin de là, mais
parce que tout est parti de ce pays, le meilleur et le pire : les premiers grands peintres naïfs
connus, les premières expositions, les premiers articles dans la presse, les premiers livres, les
premiers collectionneurs et les premiers marchands de tableaux – tout, jusqu’à l’idée même de
la légitimité de cet art, y compris, hélas, cette incroyable désaffection à leur égard de ces
dernières années.
Parce que, en France aussi, il fut un temps où les premiers visiteurs du Salon des
Indépendants, fondé en 1884, ne l’oublions pas, ne savaient que s’esclaffer devant les œuvres
des peintres naïfs, Rousseau en tête, qu’ils regardaient en fait pour la première fois.
Chez eux, tous les ciels sont bleus, les arbres verts et les pantalons garance, tout au moins
c’est de cette façon-là que les définissait on ne sait plus quel critique d’art de cette époque. Ce
disant, il voulait manifestement faire comprendre à ses lecteurs que les peintres naïfs se
ressemblaient tous à l’image de ces énigmatiques Chinois ou, encore, de ces chats qui sont,
comme chacun le sait, tous gris la nuit.
Chats ou Chinois, il est plus que patent que les naïfs relevaient pour ces gens-là, dans
l’opacité des brumes de ce siècle finissant, de la même uniformité. Du même flou ou tout
comme. Autrement dit, faisant partie de certaines catégories des êtres et des choses que l’on
ne connaît point ; pire, de celles que l’on ne veut pas connaître. Pour quelle raison ? Mettezvous
à leur place. Pourquoi voudrait-on que l’on s’intéressât à ces parias, à ces vilains intrus,
mal élevés en général, d’autant plus que profitant des libéralités de ce Salon très spécial – sans
jury ni récompenses – ils osaient y montrer des tableaux absolument impensables ailleurs,
tableaux grotesques, mal peints qui ne pouvaient que déranger le confort intellectuel de la
critique pour laquelle le summum de la Beauté, avec un grand B, s.v.p. était, sans conteste,
Bouguereau, William, idole posthume de Dali. Ça, c’était de le peinture, une peinture à ne pas
y toucher, l’un des fleurons de l’autre salon, le seul, le grand, l’officiel, celui qui était
inauguré tous les ans par le Président de la République en personne, avec son haut-de-forme
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