anatole jakovsky (1907/1909 ? – 1983) - Bibliothèque Kandinsky

La trajectoire d’un critique d’art au XXe siècle.
Qu’une bombe tombe dessus, qu’y trouve-t-on ? L’emplacement d’une décharge municipale ?
Le cimetière des rebuts industriels ?
Dans les vieilles ferrailles tordues, dans les amas de matières plastiques hors d’usage, dans les
gravats de verre et de béton, quel imbécile verrait encore une œuvre d’art dans une bouteille
cassée, son litre d’urine évaporé, son âme et sa substance ? Quelle image de nous verront et se
feront de nous les archéologues à venir devant une toile monochrome ? Les distinguera-t-on
de la serpillière ? La rareté de son coloris, la finesse de son exécution auront disparu aussi vite
que les intentions, les provocations et les concepts, qui n’ont pas la durée d’un sourire taillé
dans la pierre, ni la lumière du Moulin de la galette de Renoir.
Ces bombes, j’en conviens, tenaient une place prépondérante dans mes options esthétiques
d’alors, elles pesaient plus lourd que la lecture de Spengler ou le désenchantement passager à
propos de Delaunay à Carnac. Mes narines ont gardé une odeur chimique écœurante entêtante,
que je respirais tout au long des kilomètres et des kilomètres d’usines et des haut-fourneaux
de la route de Zwickau à Dresde, pendant laquelle j’ai dû changer deux fois de chemise à
cause de la suie répandue dans l’air. Ces usines là ne travaillaient pas le jour et la nuit pour la
paix… Les arbres des œuvres d’art ne me cachaient pas la jungle de la réalité. C’est d’ailleurs
à Dresde, que j’ai vu le premier tableau abstrait : les Cercles de Kandinsky, égaré parmi une
multitude d’œuvres toutes figuratives, les magnifiques Klee compris. Je ne le comprenais pas,
mais leur souvenir demeure lié inconsciemment à ces usines et à leurs engrenages de roues
dentées.
J’y pense encore. Je pense toujours à la guerre. Je suis né avec. J’ai de vagues souvenirs de la
première – « la grande » -. J’ai vécu la deuxième, verrai-je la troisième ?
Delaunay ne croyait même pas à la seconde. Vous vous gourez, mon petit, la guerre n’aura
pas lieu, disait-il, en tripotant les feuillets épars de mes vers écrits à Carnac et re-travaillés de
Mai à Novembre 1938, où je le prophétisais. Un quatrain sibyllin de Nostradamus devait
précéder en exergue:
Les fleurs passées diminue le monde
Long temps la paix terres inhabitées
Seul marchera par ciel, terre, mer et onde
Puis de nouveau les guerres suscitées…
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