Le fantastique dans l'oeuvre romanesque de Marcel Brion

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(…) ce bruit vague et confus faisait penser à des échos d’instruments jouant très loin et dans une
salle haute et profonde d’au-dessous du sol. Cela ressemblait à ces sons discordants qui sortent de
la fosse d’orchestre pendant que les musiciens accordent leurs violons, leurs hautbois et leurs cors,
étalant et malaxant la matière informe d’où va s’élever, pure et transparente, la symphonie, celletel-00699768,
version 1 - 21 May 2012
lointain des cités. Parmi ces voix, il y a celle du vent qui « passe d’une ouverture à l’autre
et se promène tout autour de la chambre, poussant de petits cris de souris, et, parfois, une
bourrasque qui tombe à pic des montagnes fait vibrer un mur dont elle tire un gémissement
sonore » (NATM, 246). Le vent est décrit comme un véritable personnage qui entre dans un
espace, le parcourt, et est capable de révéler la capacité de vibration d’un objet d’ordinaire
inerte et silencieux. Les oiseaux, associés au vent, ajoutent un élément à la fois visuel et
sonore : Les gémissements de plaisir des grands oiseaux blancs, bercés par la bourrasque
venue de la neige, ressemblaient au feulement des génies des aiguilles et des glaciers »
(NATM, 53). Les mots « gémissement », « feulement », le participe passé « bercés »,
donnent au paysage une dimension musicale. Une correspondance s’établit par
comparaison avec l’univers invisible des génies qui eux aussi ont une voix susceptible
d’être entendue. Le lexique utilisé est d’une grande richesse. Aux gémissements s’ajoutent
les mugissements : « Un doux mugissement, dehors, passait sous la nuque courbée de la
prairie » (NATM, 53), ainsi que le « crissement minuscule, comme la pointe d’un patin de
glace, de la course d’une étoile », ou encore « le bruit de barattement d’eaux mousseuses »
(NATM, 78).
Alors qu’il pénètre à l’intérieur d’un glacier, le narrateur perçoit la musique
enfouie au cœur de la montagne : « Les bourdonnements montant du profond glacier
faisaient une musique agréable, de la même nature presque que le silence, et nous précédait
tout le long du couloir », et le glacier est « comme un cœur véritable (…) dont les
vibrations venaient à nous, d’infiniment loin, au ras du mur de glace où nos mains en
captaient les pulsations » (NATM, 274). Le monde paraît animé et soutenu par une
vibration originelle, comme dans bon nombre de mythologies antiques. Petersen, parvenu
dans une ville inconnue, reçoit révélation de cette musique première :
Ces chambres où jamais la chaleur n’entre ni la lumière, délices de soie, de fruits et d’eaux,
d’eaux invisibles qui coulent entre des parois d’albâtre transparentes gravées de signes qui sont
ceux de l’écriture de l’eau et racontent l’histoire des grands fleuves du monde. Et ces signes sont
soutenus par une notation musicale qui reproduit la voix de ces fleuves et leurs langages si
différents à l’oreille (…) (NATM, 118)
Berg est lui aussi confronté à une même expérience. Il s’en va seul sur un glacier,
avance à travers un chaos de blocs de glace et de crevasses. Il perçoit un bruit qui vient des
profondeurs du glacier, et cette perception est à l’origine d’une émotion d’ordre musical :