El infierno de Gabriel_1

la vista.
—Ojalá no las tuviera —susurró ella—. Ojalá mi piel fuera
perfecta.
Gabriel negó con la cabeza con tristeza.
—¿Te gusta Caravaggio?
—Mucho. De sus cuadros, El sacrificio de Isaac es mi favorito.
Él asintió.
—Yo prefiero La incredulidad de santo Tomás. Richard tiene una
copia en su despacho. Esta misma tarde la he estado mirando.
—Siempre me ha parecido un cuadro... extraño.
—Es extraño. Jesús se aparece a los apóstoles tras la
resurrección y Tomás le mete el dedo en la llaga del costado. Es un
cuadro profundo.
Julia no le veía la profundidad por ningún lado, por lo que guardó
silencio.
— Julianne, si quieres esperar a que la cicatriz desaparezca,
esperarás en vano. Las cicatrices no desaparecen nunca. El cuadro de
Caravaggio lo muestra claramente. Las heridas cicatrizan y dejamos
de pensar en ellas, pero su huella es permanente. Ni siquiera las
cicatrices de Cristo desaparecieron.
Se frotó la barbilla, pensativo. Al cabo de un momento, continuó:
—Si no hubiera sido tan egoísta, me habría dado cuenta. Y
habría tratado a Grace y a los demás con más cuidado. Te habría
tratado a ti con más cuidado en setiembre y octubre. —Carraspeó—.
Espero que me perdones las cicatrices que te he dejado. Sé que son
numerosas.
Ella se sentó en su regazo y lo besó apasionadamente.
—Te perdoné hace tiempo. Te lo perdoné todo. No volvamos a
hablar de esto.
Los dos casi amantes compartieron unos instantes de silencio
antes de que Gabriel le preguntara cómo había ido la cena con su
padre.
—Se ha echado a llorar —respondió Julia, removiéndose
incómoda.
Gabriel levantó las cejas.
«¿Tom Mitchell llorando? Resulta difícil de creer.»
—Me ha explicado cómo encontró la casa. Cuando le he contado
lo que pasó antes de que tú llegases, se ha echado a llorar. Le he
dicho algunas de las cosas que Simon solía decirme cuando
discutíamos y los dos hemos llorado en medio del restaurante. —Julia