La Revolucion Desconocida _Volin - fondation Besnard

destruirlo. ¡Así ya no tendremos más Zar!...» Pálido de emoción, repetía dos y hasta
tres veces esta frase delante del auditorio silencioso y emocionado.
«¡Jurad seguirme, juradlo sobre la cabeza de los vuestros, de vuestros niños!»
«¡Sí, padre, sí! ¡Lo juramos sobre la cabeza de nuestros pequeños!», era
inevitablemente la respuesta.
El 8 de enero por la tarde todo estaba preparado para la marcha. Las autoridades
no quedaron atrás. Ciertos círculos intelectuales y literarios supieron de la decisión del
gobierno: no permitir que la multitud se aproximase al palacio y, si insistía, abrir fuego
sin piedad contra la misma. Fue enviada una delegación ante las autoridades para
evitar el derramamiento de sangre, pero en vano. Se tomaron todas las precauciones.
La capital se hallaba a merced de las tropas bien armadas.
El domingo 9 de enero, desde temprano, una masa inmensa, compuesta sobre
todo de obreros, muchos de ellos con sus familias, y también de otros elementos muy
diversos, se puso en movimiento ante el Palacio de Invierno. Decenas de millares de
hombres, mujeres y niños, partiendo de todos los puntos de la capital y de sus
alrededores, marcharon hacia la concentración.
Por todas partes tropezaron con barreras de tropas y de policías que abrieron un
fuego nutrido contra esta verdadera marea humana. Pero la presión de esta masa
compacta de hombres, que aumentaba de minuto en minuto, fue tal que por toda clase
de vías oblicuas la multitud afluía sin cesar hacia la plaza, interceptando las calles
vecinas. Millares de hombres dispersados por el ataque se dirigían obstinadamente
hacia su meta, por las calles adyacentes, movidos por el entusiasmo, la curiosidad, la
cólera y la necesidad de desahogar su indignación y su horror. Había muchos que
todavía abrigaban un destello de esperanza, creyendo que si lograban llegar ante el
palacio del zar, éste los recibiría y todo se arreglaría. Algunos suponían que se vería
obligado a ceder; los más ingenuos se imaginaban que el Zar no sabía nada de la
agresión, y que la policía, habiéndole ocultado los hechos, quería ahora impedir al
pueblo que viese al padrecito. Se había de llegar allí a toda costa. Eso era lo jurado… El
padre Gapon quizá estaba ya presente.
Oleadas humanas invadieron finalmente los alrededores y penetraron en la plaza;
el gobierno no encontró nada mejor que barrer a tiros a esa multitud desarmada,
desamparada y desesperada.
Fue un crimen horrendo apenas imaginable en la historia de las vicisitudes
proletarias. Ametrallada a quemarropa, aterrorizada, clamante de dolor y de furia, esta
gran muchedumbre, no pudiendo avanzar ni retroceder, trabada por su propia masa,
sufrió el llamado baño de sangre. Rechazada ligeramente por los disparos, pisoteada,
asfixiada, destruida, se rehacía de inmediato sobre los muertos y los heridos,
presionada por otras masas que llegaban. Y nuevos ataques sacudían a esta multitud
con escalofríos de muerte… Esta agresión infame duró demasiado, hasta que los
sobrevivientes pudieron dispersarse.
Centenares de hombres, mujeres y niños perecieron. Los soldados se
emborracharon, hasta perder todo escrúpulo. Centenares de ellos, totalmente
inconscientes, instalados en un jardín próximo a la plaza del palacio, se divertían
bajando a tiros a los chicos trepados en los árboles «para ver mejor»…
El Zar ni siquiera se encontraba en la capital durante los sucesos. Después de
haber dado carta blanca a las autoridades militares, se había refugiado en una de sus
residencias de verano, en Tsarskoie-Selo, cerca de San Petersburgo.
Gapon, rodeado de portadores de iconos y de imágenes del Zar, encabezaba una
nutrida columna que se dirigía hacia el palacio por la Puerta de Narva; fue dispersada
por las tropas cuando se encontraba en el umbral. Gapon consiguió sortear el peligro. A
los primeros disparos se tiró cuerpo a tierra y no se movió más. Se le creyó muerto o
herido; fue llevado por algunos amigos hasta un lugar seguro, le cortaron los largos
cabellos de pope y le vistieron de civil.
Por fin huyó al extranjero; al abandonar Rusia, Gapon hizo un manifiesto a los
obreros que decía:
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