vargas_llosa,_mario-conversacion_de_la_catedral

C o n v e r s a c i ó n e n l a c a t e d r a l M a r i o V a r g a s L l o s a
manos en el aire y cambiaba de paso, él, meciéndose sin gracia en el sitio, tenía una expresión tan
chistosa como las de las caretas de Carnaval que Robertito había colgado en el techo. Volvieron al
Bar y ella pidió otro vermouth.
—Has hecho una estupidez viniendo —dijo Queta, amablemente—. Ivonne o Robertito o
alguien se lo contará a Cayo Mierda y a lo mejor te metes en un lío.
—¿Cree que? —susurró él, mirando alrededor, con una mueca estúpida. El idiota hizo todo
los cálculos menos ése, pensó Queta, le malograste la noche.
—Seguro que sí —dijo—. ¿No ves que todos le tiemblan igual que tú? ¿No ves que parece
que ahora es el socio de Ivonne? ¿Eres tan tonto que no se te ocurrió?
—Quisiera subir con usted —tartamudeó él: ígneos, rutilando en la cara plomiza, sobre la
ancha nariz de ventanillas muy abiertas, los labios separados, los dientes blanquísimos brillando, la
voz traspasada de susto—. ¿Se podría? —Y asustándose aún más—. ¿Cuánto costaría?
—Tendrías que trabajar meses para acostarte conmigo —sonrió Queta y lo miró con
compasión.
—Aunque tuviera —insistió él—. Aunque fuera una vez. ¿Se podría?
—Se podría por quinientos soles —dijo Queta, examinándolo, haciéndole bajar los ojos,
sonriendo. Más el cuarto que es cincuenta. Ya ves, no está al alcance de tu bolsillo.
Las bolas blancas de los ojos giraron un segundo, los labios se soldaron, abrumados. Pero la
manaza se elevó y señaló lastimeramente a Robertito, que estaba al otro extremo del mostrador: ése
había dicho que la tarifa era doscientos.
—La de las otras, yo tengo mi propia tarifa —dijo Queta—. Pero si tienes doscientos puedes
subir con cualquiera de ésas. Menos Martha, la de amarillo. No le gustan los negros. Bueno, paga la
cuenta y anda vete.
Lo vio sacar unos billetes de la cartera, pagarle a Robertito y guardarse el vuelto con una cara
compungida y meditabunda.
—Dile a la loca que la voy a llamar —dijo Queta, amistosamente—. Anda, acuéstate con una
de ésas, cobran doscientos. No tengas miedo, hablaré con Ivonne y no le dirá nada a Cayo Mierda.
—No quiero acostarme con ninguna de ésas —murmuró él—. Prefiero irme.
Lo acompañó hasta el jardincito de la entrada y allí él se paró de golpe, giró y, a la luz rojiza
del farol, Queta lo vio vacilar, alzar y bajar y alzar los ojos, luchar con su lengua hasta que alcanzó
a balbucear: le quedaban doscientos soles todavía.
—Si te pones terco me voy a enojar —dijo Queta—. Anda vete de una vez.
—¿Por un beso? —se atragantó él, desorbitado—. ¿Se podría?
Balanceó sus largos brazos como si fuera a colgarse del árbol, metió una mano al bolsillo,
trazó una circunferencia veloz y Queta vio los billetes. Los vio bajar hasta su mano y sin saber
cómo ya estaban allí; arrugados y apretados entre sus propios dedos. Él echó una ojeada hacia el
interior y lo vio inclinar la pesada cabeza y sintió en el cuello una adhesiva ventosa. La abrazó con
furia pero no trató de besarla en la boca y, apenas la sintió resistir, se apartó.
—Está bien, valía la pena —lo oyó decir, risueño y reconocido, los dos carbones blancos
danzando en las cuencas—. Alguna vez le traeré esos quinientos.
Abrió la puerta y salió y Queta quedó un momento mirando atontada los dos billetes azules
que bailoteaban entre sus dedos.
CARILLAS borroneadas y tiradas al cesto, piensa, semanas y meses borroneados y tirados al.
Ahí estaban, Zavalita: la estática redacción con sus chistes y chismes recurrentes, las
conversaciones giratorias con Carlitos en el "Negro—Negro", las visitas de ladrón al mostrador de
las boites. ¿Cuántas veces se habían amistado, peleado y reconciliado Carlitos y la China?
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