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C o n v e r s a c i ó n e n l a c a t e d r a l M a r i o V a r g a s L l o s a
Queta se rió y sintió su risita forzada y nerviosa. Él la miraba con tranquila determinación,
con ese sosegado hervor frenético en los ojos. Estuvieron callados, observándose, las caras a medio
metro de distancia.
—¿Estás seguro que no te ha mandado él? —dijo Queta, por fin—. ¿Está asustado Bola de
Oro de la pobre loca? ¿Es tan imbécil de asustarse de la pobre? Él la ha visto, él sabe en qué estado
está. Tú también sabes cómo está. Tú también tienes tu espía ahí ¿no?
—Eso también —roncó Ambrosio. Queta lo vio juntar las rodillas y encogerse, lo vio
incrustarse los dedos en las piernas. La voz se le había cuarteado—. Yo no le había hecho nada,
conmigo no era la cosa. Y Amalia ha estado ayudándola, acompañándola en todo lo que le ha
pasado. Ella no tenía por qué ir a contar eso.
—Qué ha pasado —dijo Queta; se inclinó un poco hacia él—. ¿Le ha contado a Bola de Oro
lo de ti y Amalia?
—Que es mi mujer, que nos vemos cada domingo desde hace años, que está encinta de mí —
se desgarró la voz de Ambrosio y Queta pensó va a llorar. Pero no: sólo lloraba su voz, tenía los
ojos secos y opacos muy abiertos—. Se ha portado muy mal.
—Bueno —dijo Queta, enderezándose—. Es por eso que estás así, es por eso tu furia. Ahora
ya sé por qué has venido.
—Pero ¿por qué? —siguió atormentándose la voz de Ambrosio—. ¿Pensando que con eso lo
iba a convencer? ¿Pensando que con eso le iba a sacar más plata? ¿Por qué ha hecho una maldad
así?
—Porque la pobre loca está ya medio loca de verdad —susurró Queta—. ¿Acaso no sabes?
Porque quiere irse de aquí, porque necesita irse. No ha sido por maldad. Ya ni sabe lo que hace.
—Pensando si le cuento eso va a sufrir —dijo Ambrosio. Asintió, cerró los ojos un instante.
Los abrió—: Le va a hacer daño, lo va a destrozar. Pensando eso.
—Por ese hijo de puta de Lucas, ése del que se enamoró, uno que está en México —dijo
Queta—. Tú no sabes. Le escribe diciéndole ven, trae plata, nos vamos a casar. Ella le cree, está
loca. Ya ni sabe lo que hace. No ha sido por maldad.
—Sí —dijo Ambrosio; alzó las manos unos milímetros y las volvió a hundir en sus piernas
con ferocidad, su pantalón se arrugó—. Le ha hecho daño, lo ha hecho sufrir.
—Bola de Oro tiene que entenderla —dijo Queta—. Todos se han portado con ella como unos
hijos de puta. Cayo Mierda, Lucas, todos los que recibió en su casa, todos los que atendió y ...
—¿Él, él? —roncó Ambrosio y Queta se calló; ¿tenía las piernas listas para levantarse y
correr, pero él no, se movió—. ¿Él se portó mal? ¿Se puede saber qué culpa tiene él? ¿Le debe algo
él a ella? ¿Tenía obligación de ayudarla? ¿No le ha estado dando bastante plata? ¿Y al único que fue
bueno con ella le hace una maldad así? Pero ya no más, ya se acabó. Quiero que usted se lo diga.
—Ya se lo he dicho —murmuró Queta—. No te metas, la que va a salir perdiendo eres tú.
Cuando supe que Amalia le había contado que estaba esperando un hijo tuyo, se lo advertí. Cuidado
con decirle a la chica que Ambrosio, cuidado con ir a contarle a Bola de Oro que Amalia. No armes
líos, no te metas. Es por gusto, no lo hace por maldad, quiere llevarle plata a ese Lucas. Está loca.
—Sin que él le haya hecho nada, sólo porque él fue bueno y la ayudó —murmuró
Ambrosio—. A mí no me hubiera importado tanto que le contara a Amalia lo de mí. Pero no hacerle
eso a él. Eso era pura maldad, pura maldad.
—No te hubiera importado que le cuente a tu mujer —dijo Queta, mirándolo—. Sólo te
importa Bola de Oro, sólo te importa el maricón. Eres peor que él. Sal de aquí de una vez.
—Le ha mandado una carta a la esposa de él —roncó Ambrosio y Queta lo vio bajar la
cabeza, avergonzarse—. A la señora de él. Tu marido es así, tu marido y su chofer, pregúntale qué
siente cuando el negro y dos páginas así. A la esposa de él. Dígame por qué. Ha hecho eso.
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