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C o n v e r s a c i ó n e n l a c a t e d r a l M a r i o V a r g a s L l o s a
—Ya sé que oyes la palabra negocios y te salen ronchas, bohemio —se rió el Chispas—. Pero
esta vez no te puedes librar, aunque sea un ratito. Te he traído aquí a ver si con platos picantes y
cerveza helada te tragas mejor la píldora.
Se volvió a reír, algo artificialmente ahora, y mientras reía había brotado ese fulgor de
incomodidad en sus ojos, Zavalita, esos puntitos brillantes e inquietos: ah flaco bohemio, había
dicho dos veces, ah flaco bohemio. Ya no alocado, descastado, acomplejado y comunista, piensa.
Piensa: algo más cariñoso, más vago, algo que podía ser todo. Flaco, bohemio, Zavalita.
—Pásame la píldora de una vez, entonces —dijo Santiago—. Antes del chupe.
—A ti te importa todo un pito, bohemio —dijo el Chispas, dejando de reír conservando un
halo de sonrisa en la cara rasurada; pero en el fondo de sus ojos continuaba, aumentaba la desazón y
aparecía la alarma, Zavalita—. Tantos meses que murió el viejo y ni se te ha ocurrido preguntar por
los negocios que dejó.
—Tengo confianza en ti —dijo Santiago—. Sé que harás quedar bien el nombre comercial de
la familia.
—Bueno, vamos a hablar en serio —el Chispas apoyó los codos en la mesa, la quijada en su
puño y ahí estaba el brillo azogado, su continuo parpadeo, Zavalita.
—Apúrate —dijo Santiago—. Te advierto que llega el chupe y se terminan los negocios.
—Han quedado muchos asuntos pendientes, como es lógico —dijo el Chispas, bajando un
poco la voz.
Miró las mesas vacías del contorno, tosió y habló con pausas, eligiendo las palabras con una
especie de recelo—. El testamento, por ejemplo. Ha sido muy complicado, hubo que seguir un
trámite largo para hacerlo efectivo. Tendrás que ir donde el notario a firmar un montón de papeles.
En este país todo son enredos burocráticos, papeleos, ya sabes.
El pobre no sólo estaba confuso, incómodo, piensa, estaba asustado. ¿Había preparado con
mucho cuidado esa conversación, adivinado las preguntas que le harías, imaginado lo que le
pedirías y exigirías, previsto que lo amenazarías? ¿Tenía un arsenal de respuestas y explicaciones y
demostraciones? Piensa: estabas tan avergonzado, Chispas. A ratos se callaba y se ponía a mirar por
la ventana. Era noviembre y todavía no habían alzado las carpas ni venían bañistas a la playa;
algunos automóviles circulaban por el malecón, y grupos ralos de personas caminaban frente al mar
gris verdoso y agitado. Olas altas y ruidosas reventaban a lo lejos y barrían toda la playa y había
patillos blancos planeando silenciosamente sobre la espuma.
—Bueno, la cosa es así —dijo el Chispas—. El viejo quería arreglar bien las cosas, tenía
miedo que se repitiera el ataque de la vez pasada. Habíamos empezado, cuando murió. Sólo
empezado. La idea era evitar los impuestos a la sucesión, los malditos papeleos.
Fuimos dando un aspecto legal al asunto, poniendo las firmas a mi nombre, con contratos
simulados de traspaso, etcétera. Tú eres lo bastante inteligente para darte cuenta. La idea del viejo
no era dejarme a mí todos los negocios ni mucho menos. Sólo evitar las complicaciones. Íbamos a
hacer todos los traspasos y al mismo tiempo a dejar bien arreglado lo de tus derechos y los de la
Teté. Y los de la mamá, por supuesto.
El Chispas sonrió y Santiago también sonrió. Acababan de traer el chupe, Zavalita, los platos
humeaban y el vaho se mezclaba con esa súbita, invisible tirantez, esa atmósfera puntillosa y
recargada que se había instalado en la mesa.
—El viejo tuvo una buena idea —dijo Santiago—. Era lo más lógico poner todo a tu nombre
para evitar complicaciones.
—Todo no —dijo el Chispas, muy rápido, sonriendo, alzando un poco las manos—. Sólo el
laboratorio, la compañía. Sólo los negocios. No la casa ni el departamento de Ancón. Además,
comprenderás que el traspaso es más bien una ficción. Que las firmas estén a mi nombre no quiere
decir que yo me voy a quedar con todo eso. Ya está arreglado lo de la mamá, lo de la Teté.
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