Las estaciones de la imaginación - rodriguezalvarez.com

5. LA SOCIEDAD DEL MUNDO IDEAL UTÓPICO
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tierra fría, campo de tumbas).
No obstante, alma, asegúrate de que el designio original permanezca, y se cumpla,
acaso ya ha sonado la hora.
Después que los mares todos hayan sido surcados (como parece que lo han sido ya),
después que los grandes capitanes e ingenieros hayan realizado su obra,
después de los nobles inventores, después de los sabios, químicos, geólogos, etnólogos,
vendrá al fin el poeta digno de ese nombre,
el verdadero hijo de Dios, llegará cantando sus canciones.
Entonces, no sólo vuestros hechos, viajeros, sabios e inventores, hallarán justificación,
todos estos corazones, como de niños afligidos, hallarán consuelo,
todos los sentimientos hallarán entera correspondencia, el secreto será revelado,
todas estas separaciones y lagunas serán enlazadas y unidas,
la tierra toda, esta tierra fría, impasible, sin voz, hallará su justificación total,
la Trinidad divina será realizada gloriosamente y consolidada por el verdadero hijo de Dios, el poeta,
(él atravesará, en efecto, los estrechos y salvará las montañas,
él doblará el Cabo de Buena Esperanza, y no en vano),
ya no habrá ni división ni separación entre la Naturaleza y el Hombre,
el verdadero Hijo de Dios los fusionará en lo absoluto.
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¡Año ante cuyas puertas abiertas de par en par yo canto!
¡Año del fin realizado!
¡Año de los esponsales de los continentes, climas y océanos!
(No es ahora un simple dux de Venecia desposándola con el Adriático),
veo en ti, Año, al vasto globo terrestre hacer dación de sí y de todas las cosas,
Europa unida al Asia y al África, y todas al Nuevo Mundo,
los países, las geografías, bailan ante ti llevando una guirnalda festiva,
desposados, todos, dándose de la mano.
¡Navega a las Indias!
Brisas refrescantes del Cáucaso, lejano, amorosa cuna del hombre,
el río Eúfrates fluye, se ilumina otra vez el pasado,
Mira, alma, cómo lo pretérito avanza,
los países más antiguos, populosos y opulentos de la tierra,
las corrientes del Indo y del Ganges, y de sus afluentes numerosos,
(los contemplo ahora a todos, paseando en mis playas de América),
la leyenda de Alejandro, que muere repentinamente en sus marchas guerreras,
a un lado, la China y, al otro, Persia y Arabia,
al sur, los grandes mares y el golfo de Bengala,
las literaturas copiosas, epopeyas formidables, religiones, castas,
el viejo Brahma recóndito, interminablemente remoto, el joven Buda afectuoso,
los imperios del centro y del sur, y todas sus posesiones y dueños,
las guerras de Tamerlán, el reinado de Aureng Zeib,
los traficantes, gobernantes, exploradores, musulmanes, venecianos, bizantinos, árabes, portugueses,
los primeros viajeros, célebres aún, Marco Polo, Batuta el moro,
dudas por resolver, el mapa desconocido, vacíos por llenarse,
los pies del hombre, sin trabas; las manos, nunca quietas,
tú misma, alma, que no has de sufrir un desafío.
Se alzan ante mí los navegantes medievales,
el mundo de 1492, con su despierto espíritu de empresa,
algo alimentaba entonces a la humanidad como la savia de la tierra en la primavera,
cuando el sol poniente de la caballeresca hidalguía declina.
¿Y quién eres tú, triste sombra?
Gigantesca, visionaria, visión tú misma,
con miembros majestuosos y ojos benévolos, resplandecientes,
que extienden alrededor, con cada mirada tuya, un mundo de oro,
coloreándolo de soberbios matices.