Las estaciones de la imaginación - rodriguezalvarez.com

6. EL LADO OSCURO DE LO IDEAL: LOS DEMONIOS O LAS MÁQUINAS EN EL JARDÍN
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me rodeaba me hicieron olvidar aquellos amigos, a tantas millas de mí, a quienes
no había visto en mucho tiempo. Sabía que mi silencio les inquietaba, y recordaba
claramente las palabras de mi padre: “Mientras estés contento de ti mismo, sé
que pensarás en nosotros con afecto, y sabremos de ti. Me disculparás si tomo
cualquier interrupción en tu correspondencia como señal de que también estás
abandonando el resto de tus obligaciones.”
Por tanto, sabía muy bien lo que mi padre debía sentir; pero me resultaba
imposible apartar mis pensamientos de la odiosa labor que se había aferrado* tan
irresistiblemente a mi mente. Deseaba, por así decirlo, dejar a un lado todo lo
relacionado con mis sentimientos de cariño hasta alcanzar el gran objetivo que
había anulado todas mis anteriores costumbres.
Entonces pensé que mi padre no sería justo si achacaba mi negligencia* a
vicio o incorrección por mi parte; pero ahora sé que él estaba en lo cierto al no
creerme del todo inocente. El ser humano perfecto debe conservar siempre la
calma y la paz de espíritu y no permitir jamás que la pasión o el deseo fugaz
turben* su tranquilidad. No creo que la búsqueda del saber sea una excepción. Si
el estudio al que te consagras tiende a debilitar tu afecto y a destruir esos placeres
sencillos en los cuales no debe intervenir aleación* alguna, entonces ese estudio
es inevitablemente negativo, es decir, impropio de la mente humana. Si se acatara*
siempre esta regla, si nadie permitiera que nada en absoluto empañara su
felicidad doméstica, Grecia no se habría esclavizado, César habría protegido a su
país, América se habría descubierto más pausadamente y no se hubieran destruido
los imperios de México y Perú.
Pero olvido que estoy divagando en el punto más interesante de mi relato, y su
mirada me recuerda que debo continuar.
Mi padre no me reprochaba nada en sus cartas. Su manera de hacerme ver que
reparaba en mi silencio era preguntándome con mayor insistencia por mis ocupaciones.
El invierno, primavera y verano pasaron mientras yo continuaba mis tareas, pero
tan absorto estaba que no vi romper los capullos o crecer las hojas, escenas que
otrora* me habían llenado de alegría. Aquel año las hojas se habían ya marchitado
cuando mi trabajo empezaba a tocar su fin, y cada día traía con mayor claridad
nuevas muestras de mi éxito. Pero la ansiedad reprimía mi entusiasmo, y más que
un artista dedicado a su entretenimiento preferido tenía el aspecto de un condenado
a trabajos forzados en las minas o cualquier otra ocupación insana. Cada noche tenía
accesos* de fiebre y me volví muy nervioso, lo que me incomodaba, ya que siempre
había disfrutado de excelente salud y había alardeado de dominio de mí mismo. Pero
pensé que el ejercicio y la diversión pronto acabarían con los síntomas, y me prometí
disfrutar de ambos en cuanto hubiera completado mi creación.
Capítulo 4
Una desapacible noche de noviembre contemplé el final de mis esfuerzos. Con
una ansiedad rayana* en la agonía, coloqué a mi alrededor los instrumentos que
me iban a permitir infundir un hálito de vida a la cosa inerte que yacía a mis pies.
Era ya la una de la madrugada; la lluvia golpeaba las ventanas sombríamente, y la
amarrado
descuido
impidan
mezcla
obedeciera, respetara
antes
ataques
próxima, contigua
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