LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

mancha de tinta con una ilustración, enfermera.
–Sí. De acuerdo. Pero ahora no está dormido, ¿verdad?
–¿Marie? –preguntó Johnny sonriendo experimentalmente–. Me adormecí,
¿no es cierto?
–Sí –contestó Brown–. Habló en sueños. Le dio un susto a Marie. ¿Soñaba
algo?
–No... no que yo recuerde. ¿Qué dije? ¿Y quién es usted?
–Soy el doctor James Brown. Tocayo del cantante. Pero yo soy neurólogo. Lo
que dijo fue: «Creo que se curará cuando le limpien la córnea lesionada.» Fue
eso, ¿verdad, enfermera?
–Van a operar a mi hijo –dijo Marie–. A mi hijo Mark.
–No recuerdo nada –murmuró Johnny– Supongo que dormía.
Miró a Brown. Ahora sus ojos estaban despejados, y reflejaban miedo.
–No puedo levantar los brazos. ¿Estoy paralizado?
–No. Pruebe los dedos.
Johnny lo hizo. Se movieron todos. Sonrió.
–Estupendo –dictaminó Brown–. Dígame cómo se llama.
–John Smith.
–Muy bien. ¿Y su segundo nombre?
–No lo tengo.
–Excelente, ¿quien lo necesita? Enfermera, baje a su oficina y averigüe quién
estará mañana en neurología. Me gustaría iniciarle una nueva serie de
exámenes al señor Smith.
–Sí, doctor.
–Y puede telefonearle a Sam Weizak. Lo encontrará en su casa o en el
campo de golf.
–Sí, doctor.
–Y nada de periodistas, por favor... ¡le va la vida en ello! –Brown, sonreía pero
hablaba en serio.
–No, claro que no. –Marie se fue, con un ligero chirrido de sus zapatos
blancos.