LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

conciencia. Lo miró con la misma expresion con que habría mirado a una víbora
inmediatamente después de descubrir que era venenosa.
–Señor Smith –graznó el auricular con tono metálico–. ¿Hola? ¿Señor Smith?
–Aquí estoy –respondió Johnny, acercando nuevamente el auricular a su
oído.
Experimentaba un sordo rencor contra Sam Weizak. Sam, que le había dicho
ese mismo verano que tratara de pasar inadvertido, y que después había dado
media vuelta y le había calentado la cabeza a ese sheriff palurdo... a espaldas
de Johnny.
–Se trata de los estrangulamientos, ¿verdad?
Bannerman vaciló un largo rato. Por fin preguntó:
–¿Podríamos conversar, señor Smith?
–No. Categóricamente no. –El sordo rencor se había trocado en una furia
repentina. Furia y algo más. Tenía miedo.
–Esto es importante, señor Smith. Hoy...
–No. Quiero que me deje en paz. Además, ¿acaso no lee el condenado Inside
View? De todas maneras soy un impostor.
–El doctor Weizak dijo...
–¡Él no tiene derecho a decir nada! –vociferó Johnny. Temblaba de pies a
cabeza–. ¡Adiós!
Colgó violentamente el auricular y salió deprisa del nicho del teléfono, como si
así pudiera impedir que éste volviese a sonar. Sintió que la jaqueca empezaba a
materializarse en sus sienes. Unos toquecitos de taladro. Quizá debería
telefonear a la madre de Sam, en California, pensó. Para informarle dónde está
su hijito perdido. Para decirle que se comunique con él. Una cosa por la otra.
En cambio extrajo la agenda guardada en el cajón de la mesa del teléfono,
buscó el número de la consulta de Sam, en Bangor, y lo marcó. Apenas oyó que
sonaba una vez, en el otro extremo de la línea, colgó, asustado. ¿Por qué Sam
le había hecho esto? ¿Por qué, el muy maldito?
Se encontró mirando el árbol de Navidad.
Los mismos viejos adornos. Habían vuelto a bajarlos del desván y habían