LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

envoltura de celofán. ¿Entiende? Y omitió otro detalle, Johnny. ¿Necesita que se
lo señale?
Johnny reflexionó y después dijo:
–Quizá el paquete de cigarrillos salió de un cartón. Y los cartones los
empaquetan mecánicamente.
–Correcto –asintió Bannerman–. Sí, tiene buena cabeza.
–¿Y la estampilla fiscal del paquete?
–De Maine.
–Así que si el asesino y el fumador eran la misma persona... –murmuró
Johnny pensativamente.
Bannerman se encogió de hombros.
–Sí, existe la posibilidad técnica de que no lo fueran. Pero he procurado
imaginar qué otro individuo podría haber tenido interés en sentarse en un banco
del parque comunal en una mañana fría y nublada de invierno durante el tiempo
necesario para fumar doce o dieciséis cigarrillos, y no se me ha ocurrido ninguna
respuesta.
Johnny sorbió su té.
–¿Ninguno de los otros chicos que cruzaron el parque vio nada?
–Nada –contestó Bannerman–. He hablado con todos los chicos a los que
esta mañana les dieron pases para ir a la biblioteca.
–Esto es mucho más extraño que la ausencia de impresiones digitales. ¿No
opina lo mismo?
–Lo que opino es que se trata de algo pavoroso. Escuche, el tipo está sentado
allí y espera que pase un chico... mejor dicho, una chica, sola. Les oye a medida
que se acercan. Y siempre se oculta detrás del pabellón de conciertos...
–Huellas –lo interrumpió Johnny.
–Esta mañana no. Esta mañana no había una capa de nieve. Sólo el terreno
helado. Así que aquí tenemos a este hijo de puta loco, al que habría que cortarle
los testículos y servírselos en el almuerzo, aquí le tenemos, acechando tras el
pabellón de conciertos. Aproximadamente a las 8.50 de la'mañana pasaron
Peter Harrington y Melissa Loggins. Hacía veinte minutos que habían empezado