LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

Johnny estaba hablando por teléfono. Primero llamó a la operadora de
información y después al Ayuntamiento de Castle Rock. Marcó el número
lentamente, con la cabeza palpitante.
Herb salió de la sala y lo miró con curiosidad.
–¿A quién llamas, hijo?
Johnny meneó la cabeza y escuchó cómo el teléfono sonaba en el otro
extremo de la línea. Levantaron el auricular.
–Oficina del sheriff de Castle Rock.
–Comuníqueme con el sheriff Bannerman, por favor.
–¿Puede darme su nombre?
–John Smith, de Pownal.
–Un momento, por favor.
Johnny se volvió para mirar el televisor y vio a Bannerman tal como se había
mostrado esa tarde, enfundado en un grueso anorak con las insignias de su
cargo en los hombros. Parecía incómodo y hostigado a medida que contestaba
las preguntas de los periodistas. Era un hombre de espaldas anchas, con una
cabezota en declive coronada por una cabellera rizada y oscura. Sus gafas sin
montura parecían desentonar extrañamente, como parece ocurrir siempre con
los hombres muy corpulentos.
–Tenemos varias pistas –dijo Bannerman en la pantalla del televisor.
–¿Sí? ¿Señor Smith? –dijo Bannerman por el auricular. Nuevamente esa
extraña sensación de duplicación. Bannerman estaba en dos lugares al mismo
tiempo. Dos tiempos al mismo tiempo, si querías enfocarlo desde ese ángulo.
Johnny experimentó un acceso de vértigo incontrolable. Sentía lo mismo que se
siente, y que Dios le ayudara, en uno de esos vulgares juegos de feria, la rueda
del diablo o el látigo.
–¿Señor Smith? ¿Está ahí, hombre?
–Sí, aquí estoy –tragó saliva–. He cambiado de idea.
–¡Le felicito! Me alegra mucho la noticia.
–No es seguro que pueda ayudarle, ya sabe.
–Lo sé. Pero... quien no arriesga no gana –Bannerman se aclaró la garganta–