LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

ailaban bien. Se alegró de que quien se acercaba fuera Alma.
Estaba sola.
Allá en los EE.UU., allá en los EE.UU., allá en la U.R.S.S...
–¡Alma! –exclamó, y le hizo señas. Ella se sobresaltó un poco, miró en torno y
le vio. Sonrió y se acercó al banco donde él estaba sentado, diciéndole hola y
llamándolo por su nombre.
Él se puso en pie, sonriendo. No lo preocupaba la posibilidad de que
apareciera alguien. Era intocable. Era el Superhombre.
–¿Por qué tienes puesto eso? –preguntó Alma, mirándole.
––¿Escurridizo, verdad? –replicó él, sonriendo.
–Bueno, yo no diría precisamente...
–¿Quieres que te muestre algo? –inquirió él–. En el pabellón de conciertos.
Es increíble.
–¿De qué se trata?
–Ven y lo verás.
–De acuerdo.
No pudo ser más sencillo. Le acompañó hasta el pabellón de conciertos. Si
hubiera aparecido alguien él habría desistido. Pero no apareció nadie. No pasó
nadie. Tenían el parque a su disposición. El cielo blanco les cobijaba. Alma era
una chica menuda con una cabellera rubia de color claro. Rubita teñida,
seguramente. Las golfas se teñían el pelo.
La condujo hasta el pabellón circundado por una baranda. Sus pies
produjeron ruidos huecos, opacos, al pisar las tablas. En un rincón se veía un
atril volcado. Había una botella vacía de Four Roses. Sí, ése era el lugar adonde
iban los cochinos jodedores.
–¿Qué? –preguntó ella, que ahora parecía un poco perpleja. Un poco
nerviosa.
El asesino sonrió jubilosamente y señaló hacia la izquierda del atril.
–Allí. ¿Ves?
Ella siguió la dirección que marcaba su dedo. Un preservativo usado
descansaba sobre las tablas como la piel arrugada de un reptil.