LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

no la vio o no le hizo caso–. Tacos de billar, bates de béisbol, palos de golf. No
hay ninguna ley que los prohiba.
–Oí decir que esos tipos fueron jinetes de hierro. Miembros de pandillas de
motociclistas.
–Algunos fueron miembros de un club de New Jersey, otros de un club de
Nueva York, eso...
–Jefe Bass –le interrumpió Lancte–. No creo que éste sea el momento...
–No veo en qué nos perjudica decírselo –prosiguió Bass–. Son granujas,
manzanas podridas, bazofia. Algunos de ellos se agruparon en los Hamptons,
hace cuatro o cinco años, cuando se produjeron los grandes tumultos. Otros
estaban asociados a un club de motociclistas llamado.Devil's Dozen, que se
disgregó en 1972. El hombre de confianza de Stillson es un tipo llamado Sonny
Elliman, que fue presidente de los Devil's Dozen. Estuvo entre rejas media
docena de veces, pero nunca le condenaron por nada.
–Se equivoca, jefe –murmuró Lancte, mientras encendía otro cigarrillo–. En
1973 le citaron en Washington por haber girado ilegalmente a la izquierda,
contra dirección. Firmó el boletín de multa y pagó veinticinco dólares.
Johnny se levantó y se encaminó lentamente hacia el refrigerador de agua
situado en el otro extremo de la habitación. Volvió a llenar su vaso. Lancte le
observó con interés.
–¿Así que se desmayó y eso fue todo, eh? –preguntó Lancte.
–No –respondió Johnny, sin volverse–. Iba a dispararle con un bazuka. Pero
en el momento crítico se fundieron mis circuitos biónicos.
Lancte suspiró.
–Puede irse cuando quiera –dijo Bass.
–Gracias.
–Pero le advertiré lo mismo que le advertiría el señor Lancte aquí presente.
En el futuro, si yo fuera usted no concurriría a los mítines de Stillson. Esto, si
quiere conservar el pellejo sano, desde luego. La gente que no le cae simpática
a Greg Stillson parece ser propensa a las desgracias imprevistas...
–¿De veras? –preguntó Johnny, mientras bebía el agua.