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LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

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«Johnny –le dijo su madre en sueños–, Johnny, cúrame, cúrame. –Estaba<br />

vestida con harapos, <strong>com</strong>o una mendiga. Se arrastraba hacia él sobre los<br />

adoquines. Sus facciones estaban blancas. De sus pantorrillas brotaba un fino<br />

hilo de sangre. En su pelo ralo se retorcían unos piojos blancos. Tendía hacia él<br />

sus manos trémulas–. El poder de Dios se manifiesta en ti –prosiguió–. Es de<br />

una gran responsabilidad, Johnny. Una gran prueba de confianza. Debes ser<br />

digno de ella».<br />

Él le tomó las manos, las apretó entre las suyas, y exclamó:<br />

«Espíritus, apártense de esta mujer. »<br />

Ella se levantó.<br />

«¡Curada! –gritó con voz que destilaba un extraño y terrible tono triunfal–.<br />

¡Estoy curada! ¡Mi hijo me ha curado! ¡Su obra es portentosa sobre la Tierra!»<br />

El intentó protestar, decirle que no quería ejecutar portentos, ni curar, ni<br />

hablar en distintas lenguas, ni adivinar el futuro, ni encontrar objetos extraviados.<br />

Intentó explicárselo, pero su lengua no obedecía las órdenes de su cerebro.<br />

Entonces ella pasó de largo, alejándose por la calle adoquinada, con una<br />

postura apocada y servil, pero al mismo tiempo un poco altiva, bramó con voz<br />

vibrante <strong>com</strong>o un clarín:<br />

,¡Salvada! ¡Salvada! ¡Salvada! ¡Salvador!»<br />

Y él vio despavorido que detrás de ella había miles de personas, quizá<br />

millones, todas lisiadas o deformes o aterrorizadas. Allí estaba la reportera<br />

regordeta, que necesitaba saber quién sería el candidato demócrata a la<br />

presidencia en 1976; allí estaba un granjero de mirada agonizante, con su ropa<br />

de trabajo, que llevaba la foto de su hijo, un joven sonriente vestido con el<br />

uniforme azul de la Fuerza Aérea, dado por desaparecido en acción de guerra<br />

sobre Hanoi en 1972, y que necesitaba saber si su hijo había muerto o aún vivía;<br />

allí estaba una joven parecida a Sarah, con las suaves mejillas surcadas de<br />

lágrimas, que sostenía en alto a un bebé hidrocéfalo sobre cuya cabeza las<br />

venas azules trazaban los símbolos rúnicos de la perdición; allí estaba un<br />

anciano con los dedos agarrotados por la artritis; allí estaban los otros. La<br />

columna se extendía a lo largo de varios kilómetros y sus integrantes esperarían

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