LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

–¿Esas porras son legales? –le preguntó.
–¿A quién le importa? –replicó el hombre, riendo–. De todas maneras sólo las
usan para alardear. –Siguió aplaudiendo–. ¡Duro con ellos, Greg! –gritaba.
La guardia de honor formada por los motociclistas se desplegó alrededor del
pabellón de conciertos y se colocó en posición militar de descanso.
Los aplausos amainaron, pero aumentó el volumen de las conversaciones. La
boca colectiva de la multitud había tomado un aperitivo y le había gustado el
sabor.
Camisas pardas, pensó Johnny, mientras se sentaba. Camisas pardas, eso
es lo que son.
Bueno, ¿y qué? Quizás era mejor así. Los norteamericanos eran poco
aficionados a los métodos fascistas... e incluso los derechistas empedernidos
como Reagan no congeniaban con esas exhibiciones. Este era un hecho
concreto, a pesar de las pataletas de la nueva izquierda y de las canciones de
Joan Baez. Ocho años atrás, las tácticas fascistas de la policía de Chicago
habían contribuido a hacerle perder las elecciones a Herbert Humphrey. A
Johnny no le importaba que los tipos parecieran muy pulcros. Si trabajaban para
un candidato a la Cámara de Representantes, eso significaba que Stillson
estaba a punto de extralimitarse. Si no fuera tan macabro, sería realmente
gracioso.
De cualquier forma habría preferido no estar allí.
4.
Inmediatamente antes de las tres, el estruendo de un bombo hizo vibrar el
aire y se dejó sentir a través de las plantas de los pies antes de que lo captaran
realmente los oídos. Otros instrumentos empezaron a acompañarlo
gradualmente, y todos se amalgamaron en una banda en movimiento que
interpretaba una marcha de Sousa. Una verbena electoral pueblerina, en un
perfecto día de verano.
La muchedumbre se levantó nuevamente y las cabezas giraron hacia el lugar
de donde procedía el sonido. La banda no tardó en aparecer: primero una chica