LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

Stillson se acercó y apartó bruscamente a Moochie.
–No se preocupen por este tipo –exclamó con voz destemplada–. Busquen al
hijo de puta que tomó la foto. Destruyan la cámara.
Moochie y el otro tipo se fueron. Cerca de allí, la mujer de cabello oscuro
gritaba:
–...detrás de un niño, se escondió detrás de un niño y se lo contaré a todo el
mundo...
–Hazla callar, Sonny –ordenó Stillson.
–Por supuesto –asintió Sonny, y se alejó de Stillson.
Stillson se arrodilló junto a Johnny.
–Nos conocemos, amigo? Será inútil que mienta. Está desahuciado.
Johnny susurró:
–Nos conocemos.
–¿Fue en el mitin de Trimbull, verdad?
Johnny hizo un movimiento afirmativo con la cabeza.
Stillson se levantó bruscamente, y Johnny estiró la mano con su último
vestigio de energía y le aferró el tobillo. Eso duró apenas un segundo: Stillson se
zafó fácilmente. Pero a Johnny le bastó.
Todo había cambiado.
Ahora la gente se acercaba a él, pero sólo veía pies y piernas, y ninguna cara.
No importaba. Todo había cambiado.
Empezó a llorar un poco. Tocar esta vez a Stillson había sido como tocar un
objeto inerte. Una batería descargada. Un árbol caído. Una casa vacía. Unos
anaqueles desnudos. Unas botellas de vino listas para servir de soportes a
sendas velas.
Las cosas se diluían. Se alejaban. Los pies y las piernas que le rodeaban
asumían un. aspecto borroso e indistinto. Oía las voces, el bullicio excitado de
las conjeturas, pero no discernía las palabras. Sólo los sonidos, e incluso éstos
se debilitaban, se disolvían, en un dulce y agudo zumbido.
Miró por encima del hombro y vio aquel corredor del que había emergido
hacía tanto tiempo. Había salido del corredor y había ingresado en ese luminoso