LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

–¿Por ejemplo?
–Caucho –respondió él lentamente–. Caucho quemado. Y frío. Y hielo. Hielo
negro. Todo eso estaba en el fondo de mi mente. Dios sabe por qué. Y un mal
presentimiento. Como si debiera cuidarme.
Ella le miró fijamente, en silencio, y las facciones de Johnny se relajaron poco
a poco.
–Pero ahora ha desaparecido, fuera lo que fuere. Probablemente nada.
–De todos modos fueron quinientos dólares de buena suerte –comentó Sarah.
Johnny rió y asintió con la cabeza. Se calló y ella se adormeció, satisfecha de
tenerle allí. Se despertó nuevamente cuando unos faros iluminaron la pared
desde afuera. El taxi.
–Te llamaré –dijo él, y le besó tiernamente la cara–. ¿Estás segura de que no
deseas que me quede?
Súbitamente eso fue lo que ella deseó, pero meneó la cabeza.
–Telefonéame –murmuró.
–En el tercer recreo –prometió Johnny. Se encaminó hacia la puerta.
–Johnny.
El se volvió.
–Te amo, Johnny –dijo, y el rostro de él se encendió como una lámpara.
Johnny le arrojó un beso.
–Cuando te sientas mejor hablaremos.
Sarah asintió con una inclinación de cabeza, pero pasaron cuatro años y
medio antes de que volviera a hablar con Johnny Smith.
2.
–Le molesta que me siente adelante? –le preguntó Johnny al taxista.
–No. Pero no golpee el taxímetro con la rodilla. Es delicado.
Johnny deslizó con un poco de esfuerzo sus largas piernas debajo del
taxímetro y cerró la portezuela. El taxista, un hombre de edad mediana, calvo y
panzón, bajó la bandera y el coche avanzó por Flagg Street.
–¿A dónde?