LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

formaban colas en los surtidores. El límite legal de velocidad en todo el país era
de ochenta y cinco kilómetros por hora y los camioneros que transportaban
cargas a grandes distancias casi se habían sublevado contra esta medida.
Pero todo esto no era nada. La guerra había terminado. Vietnam se había
vuelto comunista. Herb dijo que esto había ocurrido precisamente cuando
Johnny empezaba a dar señales de que tal vez saldría del coma. Después de
tantos años y de tantos derramamientos de sangre, los herederos del tío Ho
habían enrollado el país como si fuera una persiana en cuestión de días.
El presidente de los Estados Unidos había viajado a China. No Ford sino
Nixon. Había viajado antes de renunciar. Nada menos que Nixon, el viejo
cazador de brujas en persona. Si no se lo hubiera contado su padre, Johnny se
habría negado categóricamente a creerlo.
Era una exageración, era demasiado aterrador. De pronto no quiso saber
más, por miedo a enloquecer totalmente. Esa pluma que había utilizado el doctor
Brown, ese rotulador... ¿cuántos elementos análogos existían? Cuántos
centenares de insignificancias, todas las cuales subrayaban hasta el hartazgo la
misma noción: Has perdido una parte de tu vida, casi el seis por ciento, si
debemos dar crédito a las estadísticas. Te has quedado a la zaga de los
tiempos. Se te han escapado.
–¿John? –Era una voz suave–. ¿Duerme, John?
Se volvió. Una vaga silueta se recortaba en el vano de la puerta. Un hombre
menudo cargado de hombros. Weizak.
–No. Estoy despierto.
–Eso esperaba. ¿Puedo entrar?
–Sí. Por favor, entre.
Esa noche Weizak parecía envejecido. Se sentó junto a la cama de Johnny.
–Esta tarde hablé por teléfono –murmuró–. Llamé a la oficina de
informaciones de Carmel, California. Pregunté por la señora Johanna Borentz.
¿Cree que existía el número?
–A menos que no figure en la guía o que no tenga teléfono –respondió
Johnny.