LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

Jack Pershing en el Cuerpo Expedicionario Norteamericano, 1917-1918.
Chapoteando en el fango. Soplaba el viento y volaba la mierda. Belleau Wood,
hijo mío. Belleau Wood. Ahora no es más que un nombre en los libros de
historia. Pero yo estuve allí. Vi morir gente en ese lugar. Soplaba el viento y
volaba la mierda y todo el condenado destacamento salió de las trincheras.
–Y Charlene dijo que su hijo... el hermano de élla...
–Buddy. Sí. Habría sido tu tiastro, muchacho. ¡Cómo le queríamos! Vaya si le
queríamos. Se llamaba Joe, pero todos lo apodaban Buddy, casi desde el día en
que nació. La madre de Charlie empezó a morir el día en que llegó el telegrama.
–¿Murió en la guerra, verdad?
–Así es –asintió el anciano lentamente–. En St. Ló, en 1944. No tan lejos de
Belleau Wood, por lo menos con nuestra perspectiva local. Truncaron de un tiro
la vida de Buddy. Los nazis.
–Estoy escribiendo un ensayo –manifestó Johnny, y experimentó una cierta
sensación alcohólica de astucia por el hecho de haber llevado finalmente la
conversación al tema que le interesaba de veras–. Espero poder venderlo al
Atlantec o quizás a Harper's...
–¿Así que eres escritor? –Las gafas oscuras refulgieron en dirección a
Johnny con renovada atención.
–Bueno, intento serlo –respondió Johnny. Ya empezaba a lamentar su
locuacidad. Sí, soy escritor. Escribo en mis carpetas de anotaciones, cuando ha
caído la noche–. De todos modos, el ensayo versará sobre Hitler.
–¿Hitler? ¿Qué dirás de Hitler?
–Bueno.., suponga... suponga solamente que pudiera montar en una máquina
del tiempo y volver al año 1932. En Alemania. Y suponga que se encontrara con
Hitler. ¿Le mataría , o le dejaría vivir?
–¿Es un chiste, muchacho?
–No. No lo es.
Una de las manos de Hector Markstone se apartó de la empuñadura del
bastón. Se introdujo en el bolsillo del pantalón y hurgó allí durante lo que pareció
una eternidad. Por fin volvió a aparecer. Sostenía un cortaplumas con cachas de