LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

»Oh, por el amor de Dios, no te enrolles con ese tipo.
»Y cuando sienten a Greg Stillson en la Cámara de Representantes,
exclamarán, ¡SALCHICHAS! ¡POR FIN ALGUIEN SE ACUERDA DE
NOSOTROS!
Llegó a la carretera 63 de New Hampshire. Un giro a la izquierda le llevaría a
Concord, Berlin, Ridder's Mill, Trimbull. Johnny giró sin siquiera pensarlo.
Pensaba en otras cosas.
Roger. Chatsworth, que no era ningún ingenuo, se había reído de Greg
Stillson como si éste fuera la condensación de todos los mejores espectáculos
cómicos del año. Es un payaso, Johnny.
Y si Stillson no era más que eso, no tenía por qué preocuparse, ¿verdad? Un
excéntrico encantador, una hoja de papel en blanco sobre la cual los electores
podían escribir este mensaje: Los demás están tan estragados que hemos
decidido elegir en cambio a este idiota por dos años. Probablemente esto era
todo lo que ambicionaba Stillson, al fin y al cabo. Sólo un chalado inofensivo, y
no había por qué asociarlo con la locura sistemática, destructiva, de Frank Dodd.
Y sin embargo... curiosamente... lo asociaba a ella.
La carretera se bifurcaba más adelante. El ramal de la izquierda llevaba a
Berlin y Ridder's Mill, y el de la derecha a Trimbull y Concord. Johnny giró a la
derecha.
»Pero no estaría de más estrecharle la mano, ¿verdad?
Quizá no. Otro político para su colección. Algunas personas coleccionaban
sellos, otras monedas, pero Johnny Smith coleccionaba apretones de manos y...
»...y debes confesarlo. Durante todo el tiempo has estado buscando una carta
imprevisible en el mazo.
La idea le conmocionó de tal forma que casi se detuvo a un costado de la
carretera. Vislumbró su imagen en el espejo retrovisor y comprobó que ése no
era el semblante satisfecho, complacido por todo, con el que se había levantado
esa mañana. Ahora tenía el semblante de la rueda de prensa y el semblante del
hombre que se había arrastrado a gatas sobre la nieve por el parque comunal de
Castle Rock. Su tez estaba demasiado blanca, sus ojos estaban rodeados por