LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

–¿Qué le pareció el mitin?
Ngo sonrió mansamente.
–Muy instructivo –respondió. Sus ojos eran inescrutables. Se comportaba
como si no viera la aurora boreal que abarcaba la mitad de la cara de Johnny–.
Sí, muy instructivo. Todos nos divertimos mucho.
–Estupendo.
–¿Y usted?
–No tanto –contestó Johnny, y se tocó ligeramente el hematoma con la yema
de los dedos. Estaba muy sensible.
–Sí, es una lástima. Debería ponerse un bistec encima –aconsejó Ngo, sin
dejar de sonreír afablemente.
–¿Qué le pareció ese hombre, Ngo? ¿Qué impresión le produjo a su curso?
¿A su amigo polaco? ¿O a Ruth Chen y su hermana?
–Cuando volvimos no hablamos de eso, a petición de los profesores.
Reflexionen sobre lo que han visto, nos dijeron. El martes próximo escribiremos
en clase, creo. Sí, pienso que eso es lo que haremos. Una composición en
clase.
–¿Qué dirá en su composición?
Ngo miró el cielo azul de verano. El y el cielo intercambiaron sonrisas. Era un
hombre menudo con las primeras hebras grises en el cabello. Johnny no sabía
casi nada acerca de él. No sabía si había estado casado, si había tenido hijos, si
había huido del Vietcong, si había vivido en Saigón o en una de las provincias
rurales. Ignoraba cuáles eran sus ideas políticas.
–Hemos hablado del juego del Tigre que Ríe –respondió Ngo–. ¿Lo recuerda?
–Sí.
–Le contaré la historia de un tigre de veras. Cuando yo era niño, cerca de mi
aldea había un tigre que se volvió feroz. Era le mangeur des hommes, devorador
de hombres, usted sabe, si bien no era eso, sino un devorador de niños y niñas
y ancianas porque aquello sucedió durante la guerra y no había hombres para
devorar. No la guerra que usted conoce, sino la Segunda Guerra Mundial. Este
tigre se había engolosinado con el sabor de la carne humana. ¿Quién podría