LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

dónde huir y el conocimiento perfecto le arrolló, le aplastó como una hoja de
papel mientras el veloz tren nocturno le pasaba por encima.
Quiso gritar, pero no tenía ánimo para ello, ni voz. La única imagen de la que
no podía librarse (a medida que se insinuaba furtivamente el filtro azul) era la de
Greg Stillson prestando el juramento de su cargo. Se lo tomaba un anciano con
ojos humildes y asustados de ratón de campo atrapado por un (tigre) gato
macho muy eficiente y cubierto de cicatrices. Una de las manos de Stillson
descansaba sobre una Biblia, la otra estaba alzada. Era una imagen de un futuro
lejano, porque Stillson había perdido casi todo el pelo. El anciano hablaba,
Stillson repetía sus palabras. Stillson decía (el filtro azul se espesa, cubre las
cosas, las borra poco a poco, el misericordioso filtro azul, el rostro de Stillson
está detrás del azul... y del amarillo... amarillo como las rayas de un tigre) que
cumpliría con su deber «Con la ayuda de Dios». Su expresión era solemne,
adusta equilibrada, pero un inmenso júbilo ardiente retumbaba en su pecho y
rugía en su cerebro. Porque el hombre de los ojos asustados de ratón de campo
era el presidente del Tribunal Supremo de los Estados Unidos y (oh Dios mío el
filtro el filtro azul las rayas amarillas) entonces todo empezó a desaparecer
lentamente detrás del filtro azul... que no era un filtro, sino algo concreto. Era
(era el futuro en la zona muerta) algo relacionado con el futuro. ¿El suyo? ¿El de
Stillson? Johnny no lo sabía.
Tenía una sensación de volar, de volar por el azul, sobre cuadros de
desolación total que no se veían. Y todo esto lo cortó la voz incorpórea de Greg
Stillson, la voz de un Dios de liquidación o de una máquina letal de opereta:
«¡ME VOY A FILTRAR ENTRE ELLOS COMO UNA AVALANCHA DE MIERDA
POR UN CAÑAVERAL!» «¡COMO UNA RACIÓN DE SALVADO POR LA TRIPA
DE UNA OCA!»
»El tigre –murmuró Johnny con voz espesa–. El tigre está detrás del azul.
Detrás del amarillo.
Entonces todo –figuras, imágenes y palabras– se desintegró en el creciente y
suave rugido del olvido. Tuvo la impresión de que aspiraba un olor dulce,
cobrizo, como el de cables de alta tensión quemados. Por un momento el ojo