LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

–No trate de jugar conmigo, señor Lancte. 'Si sabe quién soy, dígalo.
–Lo sé –asintió Lancte–. Quizás es vidente.
–No hace falta serlo para adivinar que un agente del FBI puede estar
tramando algo –comentó Johnny.
–Usted es hijo de Maine, Johnny. Nació y se crió allí. ¿Qué hace un hijo de
Maine en New Hampshire?
–Trabajo como preceptor.
–¿Del chico de Chatsworth?
–¿Se lo repito: si lo sabe? ¿por qué pregunta? a menos que sospeche de mí.
Lancte encendió un Vantage Green.
–Es una familia rica.
–Sí. Lo es.
–¿Usted es admirador de Stillson, verdad, Johnny? –intervino Bass.
A Johnny no le gustaban las personas que le llamaban por su nombre de pila
en el primer encuentro, y esto era lo que hacían sus dos interlocutores. Le
ponían nervioso.
–¿Y usted? –replico.
Bass emitió un ruido obsceno.
–Hace alrededor de cinco años se celebró en Trimbull un concierto de rock
que duró todo el día. En el campo de Hake Jamieson. El Ayuntamiento dudó
antes de autorizarlo, pero al fin accedió porque los chicos necesitan distraerse.
Pensamos que tal vez se congregarían doscientos chicos de la zona para
escuchar música en la parte este de la dehesa de Hake. En cambio afluyeron mil
seiscientos, todos los cuales fumaban marihuana y bebían licores fuertes en la
botella. Hicieron un estropicio y el Ayuntamiento se enfureció y juró que nunca
habría otro y los chicos vinieron compungidos y llorosos y exclamaron: «¿Qué
pasa? No hubo lesionados, ¿verdad?» Aparentemente, era lícito armar un jaleo
de los mil demonios con tal de que no hubiera víctimas. Este fulano Stilison me
inspira el mismo sentimiento. Recuerdo que una vez...
–¿Usted no tiene ningún motivo para guardarle rencor a Stillson, verdad,
Johnny? –preguntó Lancte–. ¿No hay ningún problema personal entre él y