LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

hueso que en el trascurso de los años habían sido pulidas por el frote hasta
quedar lisas y añejas como el marfil antiguo. La otra mano entró en acción y
abrió la única hoja del cortaplumas con la increíble delicadeza de la artritis. La
hoja brilló con apática perversidad bajo la luz del salón parroquial de la iglesia:
un arma que había viajado a Francia en 1917 junto con un chico, un chico que
había formado parte de un ejército de chicos resuelto a impedir que los sucios
hunos siguieran ensartando bebés en sus bayonetas y violando monjas, y
resueltos a dar por añadidura una o dos lecciones a los franchutes; y los chicos
habían sido ametrallados, habían pillado la disentería y la gripe mortal, habían
inhalado gas de mostaza y gas fosgeno, habían salido de Belleau Wood con el
talante de esnifadores embrujados que hubieran visto la cara de Satanás en
persona. Y todo eso había resultado inútil y había sido necesario repetirlo de
nuevo.
De alguna parte llegaban los acordes de la música. La gente se reía. La gente
bailaba. Una lámpara de magnesio descerrajó un fogonazo cálido. Muy lejos.
Johnny miraba la hoja desnuda, fascinado, hipnotizado por el reflejo de la luz
sobre su filo aguzado.
–¿Ves esto? –preguntó Markstone en, voz baja.
–Sí –susurró Johnny.
–Lo clavaría en su negro corazón de asesino embustero –sentenció
Markstone–. Lo clavaría hasta donde entrara... y después lo retorcería –hizo
girar lentamente el cortaplumas en su mano, primero en la dirección de las
agujas del reloj, y después en sentido contrario. Sonrió, mostrando unas encías
lisas como las de un bebé y un diente sesgado y amarillo–. Pero antes –añadió–,
untaría la hoja con raticida.
2.
–¿Matar a Hitler? –preguntó Roger Chatsworth, con la respiración
entrecortada. Los dos paleaban nieve en el bosque que se extendía detrás de la
casa de Durham. Reinaba un gran silencio. Estaban a comienzos de marzo,
pero el día era tan uniforme y fríamente silencioso como en pleno enero.