LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

–Muy estupenda –dijo Ngo, y se levantó–. Después, en clase, conversaremos
sobre lo que vimos en Trimbull. Quizás escribiremos composiciones. Es mucho
más fácil escribir composiciones, porque uno puede buscar la palabra exacta. Le
mot juste.
–Sí, a veces escribir es más fácil. Pero nunca conocí un curso de redacción
del colegio secundario que opinara así.
Ngo sonrió.
–¿Qué tal Chuck?
–Progresa.
–Sí, ahora es feliz. No finge. Es un buen chico. Descanse, Johnny. Yo me iré
a dormir la siesta.
–De acuerdo.
Miró cómo se alejaba Ngo, menudo, esbelto y flexible, con sus vaqueros y
una camisa de trabajo de cambray desteñido.
El niño de la piel se ríe, pero también gruñe y muerde, porque así es el
juego... Creo que este Stillson también conoce el juego.
Nuevamente esa sensación de malestar.
El flotador se mecía suavemente. El sol le calentaba con sus rayos
placenteros. Volvió a abrir la Book Review, pero el artículo que había empezado
a leer ya no le cautivó. La dejó a un lado e impulsó el flotador hasta el borde de
la piscina y salió de ésta. Trimbull estaba a menos de cuarenta y cinco
kilómetros. El sábado montaría en el Mercedes de la señora Chatsworth e iría
allí. Vería a Greg Stillson personalmente. Disfrutaría del espectáculo. Y... tal vez
le estrecharía la mano.
»No. ¡No!
¿Pero por qué no? Al fin y al cabo, en ese año de elecciones casi había
convertido a los políticos en su hobby. ¿Por qué le alteraba tanto la idea de ir a
ver uno más?
Pero estaba alterado, de ello no había duda. Su corazón palpitaba con más
fuerza y más rápidamente que de costumbre, y se le cayó la revista a la piscina.
La pescó con una maldición antes de que se empapara.