LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

anormal. Lo que le había sucedido en Cole's Farm. El hecho de tocar las
prendas de los demás y de descubrir súbitamente sus pequeños temores, sus
minúsculos secretos, sus triunfos mezquinos... eso era lo anormal. No era un
talento sino una maldición.
¿Y si se reunía con el sheriff? No existía ninguna garantía de que pudiera
ayudarle. ¿Y si podía? ¿Y si podía entregarle al asesino en bandeja de plata?
Se repetiría la experiencia de la rueda de prensa en el hospital, un circo de tres
pistas elevado a una tétrica enésima potencia.
Un estribillo empezó a resonar demencialmente en su cabeza dolorida. Era
una canción que había aprendido en la escuela dominical, en su temprana
infancia: «Esta lucecita mía... la dejaré brillar, esta lucecita mía la dejaré brillar...
la dejaré brillar, brillar, la dejaré brillar...»
Levantó el auricular y marcó el número de la consulta de Weizak. Ahora,
después de las cinco, no había peligro. Weizak debía de haberse ido a su casa,
y los números de teléfono particulares de los neurólogos famosos no figuraban
en la guía. El teléfono llamó seis o siete veces y Johnny se disponía a colgar
cuando el mismo Sam lo atendió.
–¿Sí? ¿Diga?
–¿Sam?
–¿John Smith? –La alegría reflejada en la voz de Sam era inconfundible...
¿pero también había en ella un matiz de desasosiego?
–Sí, soy yo.
–¿Qué le parece esta nevada? –preguntó Weizak, quizá con demasiada
vehemencia–. ¿Ahí también está nevando?
–Sí.
–Aquí empezó hace alrededor de una hora. Dicen... ¿John? ¿Se trata del
sheriff? ¿Por eso le noto tan frío?
–Bueno, me llamó –respondió Johnny–, y me pregunto qué ha ocurrido, ¿por
qué le dio mi nombre? ¿Por qué no me telefoneó para informarme que se lo
había dado... y por qué no me telefoneó antes para preguntarme si se lo podía
dar?