LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

vestirse lo hubiera cansado tanto que ya no podía hacer nada más. Seguía
descalzo.
–Sí –murmuró–. Sí, es posible que tenga razón.
–¡Me entiende! ¡Me entiende! ¡Alabado sea Dios!
–Pero igualmente debo ir, Sam.
Weizak hizo un ademán de impotencia.
–¿Para qué? Ella está en manos de sus médicos y de su Dios. Es así. Usted
debería entenderlo mejor que nadie.
–Mi padre me necesitará –respondió Johnny en voz baja–. También entiendo
eso.
–¿Cómo irá? Es casi medianoche.
–En autocar. Tomaré un taxi hasta Peter's Candlelighter. Allí está la parada
de los autocares Greyhound, ¿no es verdad?
–No haga eso.
Johnny tanteaba debajo de la silla en busca de sus zapatos, sin encontrarlos.
Sam los sacó de debajo de la cama y se los dio.
–Le llevaré en coche.
Johnny levantó la vista y le miró.
–¿De veras?
–Si toma un sedante suave, sí.
–Pero su esposa... –Comprendió, en medio de su aturdimiento, que lo único
concreto que sabía acerca de la vida personal de Weizak era que su madre
residía en California.
–Estoy divorciado –contestó Weizak–. Los médicos deben salir de casa a
todas horas de la noche... a menos que sean pedicuros o dermatólogos,
¿entiende? Mi esposa pensó que la cama estaba medio vacía y no medio llena.
Así que decidió que la ocuparan diversos hombres.
–Lo siento –dijo Johnny, turbado.
–Usted pasa demasiado tiempo disculpándose, John –la expresión de Sam
era afable pero su mirada era dura–. Póngase los zapatos.