LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

podía haber esgrimido el truco del «su nombre se parece a Cathy, pero no es
exactamente éste», para dar el toque justo de realismo vacilante. ¿Pero por
qué? Y nada explicaba esa rara sensación de drenaje que se le había subido a
la cabeza cuando Smith le había tocado la mano. Si era una superchería, era de
las mejores.
Fuera, el viento sopló con un aullido apagado que pareció hacer bambolear al
pequeño edificio sobre sus cimientos. Un velo rampante de nieve azotó el salón
de bolos Pondicherry, en la acera de enfrente.
–Escuche eso –comentó Bannerman–. Parece que durará toda la noche. No
me cuente a mí que los inviernos son cada vez más benignos.
–¿Tiene algo? –preguntó Johnny–. ¿Algo que haya pertenecido al tipo que
están buscando?
–Tal vez sí –respondió Bannerman, y después meneó la cabeza–. Pero es
una pista muy tenue.
–De qué se trata.
Bannerman se lo explicó. La escuela y la biblioteca estaban frente a frente, a
ambos lados del parque comunal de la ciudad. Era un procedimiento de rutina
enviar a los alumnos al otro lado cuando necesitaban un libro para una
monografía o una investigación. La maestra les daba un pase y la bibliotecaria le
ponía sus iniciales antes de enviarles de vuelta. Cerca del centro del parque, el
terreno formaba un pequeño declive. En la parte oeste de la concavidad se
levantaba el pabellón de conciertos. En la concavidad propiamente dicha había
dos docenas de bancos donde la gente se sentaba para escuchar los conciertos
de la banda y discutir sobre fútbol en otoño.
–Pensamos que se sentó sencillamente allí y esperó que se acercara la chica.
Nadie podría haberlo visto desde ninguno de los dos lados del parque. Pero el
sendero bordea la parte norte de la depresión, cerca de los bancos.
Bannerman meneó la cabeza lentamente.
–Lo peor es que a la Frechette la mataron precisamente en el pabellón de
conciertos. En la asamblea vecinal del mes de marzo me cubrirán de mierda por
eso... si en marzo todavía estoy allí. Bueno, puedo mostrarles un memorándum