LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

política permanente y dependen de una coalición pasajera que dura un tiempo y
después se desintegra. ¿Ha visto a la multitud de hoy? ¿Jóvenes universitarios y
obreros que aclamaban al mismo tipo? Eso no es política, sino una moda como
la de los hula hoops o los gorros de mapache o las pelucas de los Beatles.
Ganará el escaño en la Cámara y comerá gratuitamente hasta 1978 y eso será
todo. Puede estar seguro.
Pero Johnny no estaba tan seguro.
2.
Al día siguiente, la mitad izquierda de la frente de Johnny estaba muy
coloreada. El púrpura oscuro –casi negro– de encima de la ceja se tornaba rojo
y después de un amarillo morbosamente vistoso a la altura de la sien y del borde
del cabello. Su párpado se había hinchado ligeramente y le daba un aspecto
grotesco, semejante al del partiquino de un espectáculo de revistas.
Dio veinte vueltas a la piscina y después se tendió en una de las tumbonas,
resollando. Se sentía muy mal. La noche anterior había dormido menos de
cuatro horas, cuatro horas pobladas de sueños.
–Hola, Johnny... ¿cómo se siente, hombre?
Se volvió. Era Ngo, que sonreía plácidamente. Iba vestido con sus ropas de
trabajo y usaba guantes de jardinería. Detrás de él descansaba un carrito rojo,
de niño, lleno de retoños de pino con las raíces envueltas en arpillera. Johnny
recordó cómo llamaba Ngo a los pinos y comentó:
–Veo que está plantando más basura.
Ngo frunció la nariz.
–Sí, lo siento. Al señor Chatsworth le encantan. Yo le digo que son árboles
inútiles. En New England uno los encuentra por todas partes. Pero él hace una
mueca así... –las facciones de Ngo se arrugaron y su cara pareció la caricatura
de un monstruo típico de un programa nocturno de TV–, y me contesta:
«Limítate a plantarlos».
Johnny rió. Efectivamente, así era Roger Chatsworth. Le gustaba que le
obedecieran.