LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

Quién sabe por qué, cuando pensaba en Greg Stillson no podía dejar de
pensar también en Frank Dodd.
Qué ridículo. No podía tener ninguna sensación, buena o mala, respecto de
Greg Stillson, después de haberle visto sólo en la TV.
»¡Apártate de él!
Bueno, tal vez iría y tal vez no. Quizás ese sábado optaría por ir a Boston. Al
cine.
Pero cuando estuvo de vuelta en el pabellón de huéspedes y se hubo
cambiado de ropa, ya se había apoderado de él una abrumadora sensación de
miedo. En cierta manera esta sensación era como una vieja amiga... una de
esas viejas amigas que odiabas en secreto. Sí, el sábado iría a Boston. Sería lo
mejor.
Aunque en los meses siguientes revivió una y otra vez aquella jornada,
Johnny nunca pudo recordar con exactitud cómo ni por qué fue finalmente a
Trimbull. Había partido en otra dirección, con el propósito de ir a Boston y ver a
los Red Sox en Fenway Park, y de seguir viaje después, quizás, hasta
Cambridge, para husmear en las librerías. Si le quedaba suficiente dinero
(cuatrocientos dólares de la gratificación de Chatsworth se los había enviado a
su padre, quien a su vez los había remitido al Eastem Maine Medical... lo cual
equivalía a arrojar una gota de agua al océano) se proponía ir al Orson Welles
Cinema y ver la película The Harder They Come. Un buen programa para ese
día, y un buen día para llevarlo a cabo. Aquel 19 de agosto había amanecido
caluroso y despejado y apacible, la quintaesencia del perfecto día estival de New
England.
Entró en la cocina de la mansión, preparó tres suculentos bocadillos de jamón
y queso para el almuerzo, los metió en una anticuada cesta de mimbre para
picnics que encontró en la alacena, y después de una breve introspección
completó las provisiones con una caja de seis botes de cerveza Tuborg. En ese
momento se sentía bien, de primera. Ni siquiera había aflorado en su mente el
recuerdo de Greg Stillson o de los jinetes de hierro que formaban su dotación
improvisada de guardaespaldas.