LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

orde de la caña de las botas, y que ésa sería otra anécdota para contar cuando
le encontraran.
Se quedó allí, y el verdadero –pánico no empezó a acometerlo hasta que las
arenas movedizas se escurrieron implacablemente por encima de sus rodillas.
Entonces forcejeó, olvidando que si cometes la estupidez de internarte en una
ciénaga lo que debes hacer es quedarte muy quieto. En un santiamén las arenas
movedizas le llegaron a la cintura y después a la altura del pecho, succionándolo
como unos gigantescos labios marrones, dificultándole la respiración.
Prorrumpió en gritos y no apareció nadie, no apareció nada excepto una
voluminosa ardilla parda que bajó por el tronco tapizado de musgo y se posó
sobre su mochila y lo observó con sus ojos negros, refulgentes.
Luego le llegó al cuello, y su olor exuberante y marrón se le infiltró en las
fosas nasales y sus alaridos se tornaron agudos y jadeantes a medida que las
arenas de la ciénaga le ceñían inexorablemente. Los pájaros revoloteaban
gorgojeando y riñendo, y los rayos verdes de sol que semejaban cobre
empañado se filtraban entre los árboles y las arenas movedizas treparon más
arriba de su mentón. Solo. Iba a morir solo, y abrió la boca para gritar por última
vez y no emitió ningún sonido porque las arenas movedizas le inundaron la boca
y fluyeron sobre su lengua y se colaron entre sus dientes formando cintas
delgadas. Tragaba las arenas movedizas y el grito no brotó nunca...
Johnny salió del trance bañado en sudor frío, con la carne de gallina, con la
bufanda fuertemente enrollada en las manos, respirando con jadeos cortos,
estrangulados. Arrojó la bufanda al suelo donde quedó enroscada como una
serpiente blanca. No la tocaría nunca más. Le pidió a su padre que la metiera en
un sobre y la despachara de vuelta.
Pero ahora, afortunadamente, la correspondencia empezaba a menguar. Los
chiflados habían descubierto algún nuevo candidato para sus obsesiones
públicas y privadas. Los periodistas ya no lo llamaban para pedirle cita, en parte
porque había cambiado su número de teléfono y ya no figuraba en la guía, y en
parte porque su historia había pasado de moda.
Roger Dussault había escrito un largo y furibundo artículo para su diario, en el