LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

Unos aplausos aislados se transformaron rápidamente en un clamor de
bienvenida.
–¡Eh, ya está bien! –gritó Greg por encima del bullicio. Avanzó deprisa por el
corredor, hacia el estrado, intercambiando apretones de manos.
Johnny le espió por su mirilla. Stillson llevaba una gruesa zamarra con cuello
de lana de oveja, y ese día había sustituido el casco por un gorro de esquiar, de
lana, con una borla de intenso color rojo. Se detuvo al final del corredor y saludó
con un ademán a tres o cuatro periodistas. Hubo varios fogonazos de flashes y
los aplausos recrudecieron, hasta hacer temblar las vigas.
Y Johnny comprendió de pronto que si no aprovechaba esa oportunidad no lo
haría nunca.
Las premoniciones que había tenido acerca de Greg Stillson durante el mitin
de Trimbuil volvieron a acometerlo con segura y pavorosa nitidez. Dentro de su
cabeza dolorida, torturada, le pareció oír un ruido sordo de madera, el ruido de
dos elementos que chocaban con fuerza tremenda en un mismo instante. Era,
quizá, la llamada del destino. Sería demasiado fácil posponerlo, dejar que
Stillson hablara y hablara. Sería demasiado fácil dejarle partir, y quedarse allí
arriba con la cabeza entre las manos, esperando que el público se dispersara,
esperando que el guardia volviera a desconectar el sistema de altavoces y a
barrer la basura acumulada, mientras él se engañaba con el pretexto de que
podría hacerlo la semana siguiente en otra ciudad.
El momento era ése, sin ninguna duda era ése, y súbitamente toda la
humanidad dependía de lo que sucediera en este auditorio remoto.
El ruido sordo de su cráneo, como si los polos opuestos del destino se
entrechocaran.
Stillson subía la escalera que conducía al estrado. Detrás de él no había
nadie. Los tres hombres de los abrigos desabrochados estaban recostados
contra la pared del fondo.
Johnny se puso en pie.
6.