LA ZONA MUERTA - www.moreliain.com

a cambiar. Se convirtió en la voz quebrada e insegura de un adolescente.
–Es para cuando cruces Lisbon Street con el semáforo en rojo, Terry, o para
cuando aparques con uno de esos tipos de E. L. No lo olvides, Terry... no lo
olvides...
La mujer regordeta que le había preguntado a Johnny quién sería el candidato
demócrata el año siguiente lanzó un débil gemido de miedo.
–Jesús bendito! –musitó con voz ronca uno de los operadores de TV.
–¡Cállese! –susurró Dussault. Su rostro había adquirido un color gris
enfermizo. Tenía los ojos desencajados y la saliva brillaba como si fuera cromo
sobre su labio inferior, bajo la luz inclemente. Sus manos se estiraron hacia el
medallón, cuya fina cadena de oro estaba enroscada ahora alrededor de los
dedos de Johnny. Pero sus manos carecían de fuerza o autoridad. El medallón
se mecía, despidiendo destellos hipnóticos.
–Recuérdame, Terry –suplicó la voz adolescente–. No te corrompas, Terry...
por favor, por el amor de Dios no te corrompas...
–¡Cállese! ¡Cállese, hijo de puta!
Entonces Johnny recuperó su voz.
–¿Fueron las anfetaminas, verdad? Y después la metadona. Murió de un
ataque al corazón cuando tenía veintisiete años. Pero lo usó durante diez años,
Rog. Se acordaba de usted. No lo olvidó nunca. No lo olvidó nunca... nunca...
nunca... nunca.
El medallón resbaló de sus dedos y cayó al suelo con un ruido débil,
tintineante. Johnny se quedó un momento con la mirada fija en el vacío, con una
expresión serena y fría y lejana. Dussault gateó a sus pies para recoger el
medallón, sollozando roncamente en medio del atónito silencio.
Se disparó un flash y el rostro de Johnny se despejó y volvió a ser el suyo. Le
rozó el espanto, y después la compasión. Se arrodilló desmañadamente junto a
Dussault.
–Lo siento –dijo–. Lo siento. No quise...
–¡Farsante hijo de puta! –le gritó Dussault–. ¡Es mentira! ¡Todo es mentira!
¡Todo es mentira! –Le lanzó un manotazo torpe al cuello y Johnny se desplomó