L'avers et le revers

Le cotel de Cocquelain n’était pas encore retiré de la plaie
béante que son compère tira le sien tout pareillement, et le
lança avec force en direction de mon maître. Je vis le geste, que
je connaissais pour l’avoir en pratique, et me jetant sur mon
maître, je le bousculai, il tomba, et le cotel passa sur nous sans
nous atteindre, et se perdit dans l’espace. Lors le complice, son
coup manqué, tournant casaque, partit à jambes avalées, mais
Jonas encocha une flèche à son arc, le banda et la flèche jaillit à
une tant stupéfiante vitesse qu’elle rattrapa le gueux et, le
transperçant par le dos, il tomba en avant pour ne plus jamais
se relever.
Pendant le temps que Jonas se saisissait de son arc pour
abattre le fuyard – un peu avant ? un peu après ? je ne saurais
rien affirmer de trop précis – Cocquelain se précipita sur mon
maître qui, bien qu’à terre, tira incontinent son épée, la pointa
prestement en avant, et Cocquelain, lequel ne put interrompre
son élan ni dévier sa course, s’embrocha dessus d’une fort
vilaine manière, la lame pénétrant en la poitrine et ressortant
entre les omoplates, ce qui ne l’empêcha pas, d’un grand coup
de cotel dans le vide, de tenter de toucher mon maître, mais il
expira peu après en un râle affreux, tout tordu sur le sol.
Sur quoi, le commis voulut fuir, mais comme les portes de
l’ancien cimetière se trouvaient derrière nous, il lui fallait passer
au milieu de notre groupe, ce qu’il fit, à toutes jambes, comptant
sur le remuement de toutes ces meurtreries pour s’échapper.
Jonas, cependant, le chopa par l’épaule, et comme le commis,
voulant se dégager, lui envoya un méchant coup de pied au tibia
qui aurait plié n’importe qui de douleur, mais pas Jonas, celui-ci
lui balança son poing qui, telle une tant lourde massue, s’écrasa
en plein milieu de sa figure. Il y eut un craquement, et je crois
bien qu’il lui cassa le nez, le commis basculant en arrière, les
pieds contremont, le sang lui giclant des narines.
Combien de temps tout ceci dura-t-il ? Si peu, assurément,
que Samson n’eut pas le loisir de branler d’un pouce, restant
droit, son regard angélique assistant avec effroi à toutes ces
horreurs, et seulement sa main, à la parfin, s’était-elle posée sur
le pommeau de son épée, mais sans qu’il eût pris encore la
décision de la tirer.
283