L'avers et le revers

Mon maître posa sur moi son regard azuréen et, se gaussant
de mon désarroi qu’il remarqua, serra le manuscrit tout contre
sa poitrine.
— Apprends, mon bon Miroul, que ce qu’on écrit ne nous
appartient plus ! Il en va ainsi de mes Mémoires que tu as lues
sans même en mander l’autorisation, de par le fait qu’on les
trouve en les rayonnages de ma librairie, dans leur belle reliure
de cuir, et ornées de la juste autorisation de notre bon roi
Henri IV.
— C’est que je n’ai point encore cette autorisation, hasardaije.
— Tudieu, Miroul ! Et cuides-tu que c’est toi qui vas la lui
demander, et non ton maître, qui le connaît assez pour s’en
croire son ami ?
— Vous feriez cela pour moi ?
— Ainsi le ferai-je, pour peu que les dites Mémoires du sieur
Miroul m’agréent et que je n’y trouve point matière à y redire.
Comme je ne répondais rien, et montrais à ces paroles une
mine fort longue et fort soucieuse, mon maître s’esbouffa et se
dirigea vers la porte, tout en s’inclinant derechef devant ma
vieille épouse.
— Mais que crains-tu, Miroul ? jeta-t-il par-dessus son
épaule en franchissant le seuil du logis. Si la vérité n’est en rien
déguisée, ni travestie, si tu n’as point fait offense à ceux qui ne
le méritent pas, si ton discours est droit et honnête, pourquoi
verrais-tu ton maître s’y opposer ?
Il sortit, et mon premier regard fut à ma tablette, laquelle
était tant vide que je me sentis dépossédé de moi-même, comme
à la perte d’un être cher. Ce désarroi, car c’en est un, est dur à
expliquer, et je gage, plus encore à entendre, et je ne saurai
trouver les mots pour le faire, d’aucuns doctes professeurs ayant
là-dessus déjà déversé leur râtelée en de savants volumes. Ce
que j’en dirai, à mon niveau et de mon humble expérience, est
qu’on en perd l’appétence de l’existence, tourne en rond ne
sachant plus que faire, passe devant nos proches sans les voir ni
même les reconnaître, et que l’on est comme plongé dans
l’angoisse, tel un chaton dans un torrent.
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