re - Ateneo de Madrid

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Mas oye: nada importa que furiosa
pises allí sobre mi cuerpo helado;
con tu pie diminuto y delicado
perfumarás la hierba de mi fosa.
¿Sabes lo que me aterra
de la muerte y me espanta?
¡No estar á flor de tierra
entonces, ¡ay!, para besar tu planta!»
Diego Uribe, de quien ahora circula entre algunos intelectuales de esta tierra su
precioso libro Margarita, es uno de los poetas más geniales del continente latino. Su
arpa tiene notas de un lirismo vibrante y conmovedor, que cautiva y emociona. Es el
árbol joven sacudido por la tormenta, que destrozó el nido oculto entre sus ramas. En
las páginas de Margarita, obra en que rinde culto á la memoria de la adorada muerta,
fluye la sangre de su herida, que gotea entre el ritmo diáfano y cristalino de sus estrofas.
Fuera de esa honda y rica vena de sentimiento, Diego Uribe sabe mirar y sentir el
dolor ajeno. Al estilo de Blusset, llora con los eternos infelices, y su corazón, destrozado
por la propia desgracia, tiene crispaturas compasivas ante el huérfano abandonado
y ante la niña pobre que se consume en una labor incesante, pálida y débil como una
flor enferma, mientras las ojeras del insomnio aletean como golondrinas azules bajo sus
atristados ojos, que parecen mirar lejanías brumosas donde se perdió su postrer ensueño.
Así lo vemos en- su poema La costurera, que tantos encomios le ha merecido al
poeta. Reproducimos el soneto Espejismo y un fragmento de La casa desierta, que
figuran en el libro antes citado.
ESPEJISMO
Cuando pienso en el sitio solitario
donde pasó el poema de mi vida,
hoy rojo con la sangre de una herida,
y blanco con la albura de un sudario;
donde la flor meciera el incensario
de su corola fresca y encendida,
y Amor, como una hostia bendecida,
hallara en nuestras almas un santuario,
miro que extiende la mudez su frío;
la antigua acequia, su sediento cauce,
y la tristeza, su mantón sombrío. .
¡Y donde nada el corazón alegra,
bajo los palios de ciprés y sauce
pasa la Muerte en su carroza negra!
LA CASA DESIEKTA
¡La casa sola está! La antigua puerta,
al dejarme pasar, lanza un quejido,
y el eco que á mi paso se despierta
parece que me dice: ¡Ya se han ido!