re - Ateneo de Madrid

ABIERTO
Yo soy, señora, un viejo castellano
que retorna al cariño de su tierra,
con la espada mohosa entre la mano
y el alma ensordecida por la guerra.
Nací en las Indias, bajo el sol de España;
y, á modo de un señor de horca y cuchillo,
tengo en mi corazón una montaña,
y en la montaña un lago y un castillo.
En las noches de luna irradia el lago;
suena un rumor de músicas lejanas;
y del castillo de contorno vago
sale la luz por todas las ventanas.
En una de esas noches misteriosas,
me visitó la heroica Poesía;
ciñó á mi sien sus lauros y sus rosas;
y me dijo:—¡Soy tuya!—Y yo:—¡Eres mía!
Sueño... Sufro... Con íntimo quebranto
veo en mi noche relumbrar las dagas;
mas no le pidas al dolor un canto,
porque jamás enseñaré mis llagas.
Clavando en el Destino la pupila
sin que la empañen lágrimas, me entrego
del todo á mi dolor, con la tranquila
fe con que el mártir se entregaba al fuego.
Canto, pero al cantar no me doblego.
Ni el canto es triste, ni ol dolor se aleja;
y así, este canto con que á ti me llego,
será de ira, pero no es de queja.
Y otra vez, en mis versos olvidados
que se renuevan en mi santa ira,
yo sabré encarcelar á los malvados
y como reja les pondré mi lira.