Bem-vind@! Este é um “livro” - Miguel Vale de Almeida

Mas foi sol de pouca dura. Lembro-me de atravessar o túnel que liga as cabines de portagem,
depois de o director nos ter dado as instruções para a noite. Parecia coisa de treinador e
futebolistas. Éramos uma equpa e íamos ganhar aquela porcaria em dois tempos. Na cabine,
organizei os trocos, liguei a maquinaria, respirei fundo e num instante já estava ali o primeiro
carro. E pensava eu que já tinha recuperado! Mal começaram as buzinadelas, deu-me assim
como que uma tontura. Os GNR eram mais que as mães e puseram-me nervoso. Os jornalistas
pareciam putos com gelados na mão, a gritarem que não era de chocolate que queriam, era de
morango. O director aparecia, vindo do túnel como uma toupeira e mandava-me ter sangue frio.
Sangue frio! Na cabine do lado, a Clotilde estava verde e não era dos néons da dita Via. As
buzinadelas continuavam. Era uma invasão de putos. Quando um espertinho num Seat Ibiza
(que eu ainda por cima conheço lá do bairro: é um sportinguista do pior) me deu um saco com
moedas de um escudo, perdi as estribeiras. Chamei-lhe filho da puta e dei-lhe um estalo. A
GNR veio logo a correr: agarrei-me à portinhola e corri-os a pontapé. Por cima deles já havia
uma data de jornalistas: enfiei-lhes os microfones pelas goelas. Ao mesmo tempo, o director
aparecia do buraco, mas como tenho dois pés, enquanto um acertava no peito dum guarda, o
outro esmagava o director como uma barata. Depois, flipei.
É claro que fui despedido. Os miúdos já mudaram para outra brincadeira qualquer. A minha
mulher amantizou-se com o sportinguista. O pior é os outros malucos (perdão: descompensados)
do hospital, que não param de buzinar. Se pudesse votar, não votava mais no Cavaco.
As luzes da cidade
(“Nem Mais”, Jornal da campanha de Jorge Sampaio, Janeiro 1995)
Um dos erros do actual imaginário político é dizer que um bom presidente é aquele que mais se
parece com um rei. Isto é, aquele que represente o país intemporal, que seja o seu símbolo e
trate os seus súbditos como um rebanho de filhos. No fundo, aquele que nos igualiza a todos
segundo o denominador comum de sermos todos portugueses. Ora, ser português une tanto as
pessoas entre si como a palavra vegetal une uma batata e uma flor carnívora. É um sentimento
simpático quando se houve o hino nacional num jogo de futebol contra estrangeiros mas,
reconheçamos, não é decisivo para a identidade das pessoas. É que esta é muito mais
polifacetada: é uma na vida amorosa, outra na vida familiar, outra no trabalho, outra nos gostos,
política, períodos da vida, até dias... Um presidente da república deve representar, isso sim, o
estado das coisas (e o estado do desejo) numa certa conjuntura do país. A eleição de um
indivíduo conservador, aflito, e com a mania da perseguição revelará um país que passa por um
período com essas características. E vice-versa no caso de um presidente com as qualidades
contrárias. Hoje. em Portugal, a maioria da população vive em meio urbano. E o meio urbano
concentra essa coisa que desde os anos sessenta se chama juventude. Esta cresce já fora dos
limites (e das vantagens, está certo) do mundo rural e tradicional. Cresce no meio do
caleidoscópio de identidades. Nas luzes da cidade, essa imagem do projecto da democracia
moderna. A sua aspiração legítima (espero que o seja) será viver num meio em que a identidade
de cada um se possa desenvolver sem atilhos e sem que seja preciso esmagar as identidades dos
outros à sua volta, mas antes sendo solidário. Vendo nos outros uma luta no fundo semelhante à
sua. Então sim, ser português será motivo de orgulho, resultado de uma construção nossa e não
de uma etiqueta. Este projecto – difícil e complexo – é o projecto moderno, que em Portugal não
se pode dizer que esteja ultrapassado. Um presidente para os últimos anos do século, no meio da
confusão semi-rural do Portugal urbano, ou da destruição no campo urbano-dependente, deverá
simbolizar e dar voz aos anseios de modernidade e cidadania. Tudo igual, nada diferente – seria
um bom slogan para a campanha de Cavaco. Quanto à de Jorge Sampaio, é pena que já alguém
tenha o copyright do “todos iguais, todos diferentes”. É que é mesmo isso que está em causa.
Príncipes Reais
(inédito, 1997)
173