Bem-vind@! Este é um “livro” - Miguel Vale de Almeida

Será que a divorciada vingativa é o melhor que se pode arranjar como imagem da mulher
moderna? O meu “feeling” dizia-me que não. A “mulher dentro de mim” (sou um homem
moderno) dizia-me que não. Por isso fui ver “A Profissional”, com a Geena Davis. Ela faz de
dona de casa amnésica, o que parece ser uma afirmação feminista. Na outra vida, pré-amnésica,
tinha sido assassina contratada pela CIA. Quando os maus descobrem que ela está viva e
começam a persegui-la como “papparazzi” atrás de super-modelos ou de Isabel Herédia, o
cérebro dela começa a funcionar e eis que vira assassina outra vez. Desperta, então, a fera que
qualquer mulher tem dentro de si, materializada numa extraordinária capacidade para as artes
marciais e o uso de complicadas metralhadoras.
Mas a coitada nunca se sentirá bem: não sabe se prefere a Kalashnikov ou a filha que deixou na
Pensilvânia. Não sabe se prefere sexo com o bandido (eu preferia), se enroscar-se sem malícia
ao marido quarentão. Agora adivinhem o fim. Acertaram: volta para a filha e o marido, entre
searas ondulantes, carneirinhos, cores pastel e filtros “a la Hamilton”. Adeus, feminismo.
Eu tenho uma ideia muito mais picante para apresentar a Hollywood: uma assassina do SIS
sofre de amnésia; na busca do seu verdadeiro eu, descobre que foi dona-de-casa; o filme é um
rol de horrores em torno de tachos e fraldas, Carrefour e aeróbica. No fim ela pega na
metralhadora e acelera na direcção do sol poente.
Farto de filmes, os olhos pediam descanso. Ora, não há como a pintura para as imagens paradas,
sobretudo se o tema for a ruralidade e mais ainda se o lugar de inspiração for Trás-os-Montes. É
isso que transparece no trabalho de Graça Morais, a julgar pelas obras expostas em “Memória
na Terra, Retrato de Mulher”, no Palácio Ceausescu, vulgo Sede da Caixa. A sua pintura padece
do mesmo problema de muita literatura, poesia, cinema e antropologia em Portugal: a síndrome
de Trás-os-Montes. Os sintomas são fáceis de reconhecer nas palavras (e imagens): raízes, terra,
telúrico, tempo parado, sagrado, mulher, sangue, a terra-mulher, a mulher-terra, o sangue-damulher-terra,
a mulher-sagrada-com-sangue-e-terra, a mulher-parada-com-tempo-para-osangue.
Nada melhor do que um extracto do texto de Fernando Pernes, no catálogo, para reforçar o que
eu quero dizer: “[...] o realismo existencial de Graça Morais aparece-nos na visão de um mundo
de pobreza sofredora, reconduzido junto a espiritual nobreza redentora de imemoriais
imaginários icónicos que não traem, porém, o desejado verismo retratístico, para antes o enfatizarem
em profunda, contida, pungência”. Alunos meus já chumbaram – pungentemente – por
muito menos do que isto.
A cultura cansa. Não importa se é cultura “a sério”, como a pintura, ou cultura “pimba-chic”,
como a moda. Cansa. Assim como a busca das mulheres: modelos, noivas, divorciadas, donas
de casa, mulheres de acção e camponesas pungentes quem – são estas senhoras? Onde estão as
mulheres reais? Estereótipo por estereótipo, já só me faltava mesmo um. Isso mesmo, a mulher
que está nas cabeças dos piores machos e dos autores da Bíblia. Por isso fui ao Olímpia ver “As
Mulheres de Mandingo”, com aquela rapariga cujo marido já entrou nas galerias de arte: a
Cicciolina. Oferta cultural, a pornografia? Nem mais: o debate sobre este nobre comércio de
PME é dos mais acirrados nos dias de hoje. Alguns sectores feministas propõem mesmo a sua
proibição. Mas o que eu vi no Olímpia destruiu todas as expectativas.
Só mesmo em Portugal é que um cinema de porno hetero atrai homens para se engatarem uns
aos outros. O que se passa no ecrã é mais ou menos irrelevante: mulheres que não querem ser
super-modelos, pois têm maminhas um pouco grandes de mais e borbulhas nas nádegas, usam
como objectos homens com pilinhas compridas, de preferência pretos. Eles não abrem a boca.
Elas abrem e muito, entre outras coisas, para discutirem entre si o seu desejo, a sua autonomia, a
sua vontade de prazer e os homens-objecto com quem vão brincar. Até parece feminismo. Mas
uma coisa é certa: ali não há moda, porque toda a gente se veste mal e despe depressa; ninguém
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