Bem-vind@! Este é um “livro” - Miguel Vale de Almeida

Despe e siga
(Secção “Ver, Ler e Ouvir: Uma Semana no Inferno”, “O Independente”, 31.01.97)
Quando eu era miúdo havia os super-heróis. Agora há as super-modelos. As mulheres
conquistaram o Mundo ou pelo menos a passarela, a julgar pela final do concurso “Super Model
of the World”. Pois é, fui à FIL ver o desfile. Quer dizer: só vi metade, por que ao fim de uma
hora senti-me ludibriado. As super-modelos não faziam proezas como os super-heróis, embora
eu não duvide que uma anorexia disciplinada seja um exercício dos diabos. Mas a razão do meu
cansaço foi outra: é que aquilo afinal era a gravação de um programa de televisão e os pobres
convidados eram os figurantes. Só que não o sabiam de antemão. A senhora da SIC tratou logo
de nos avisar, pedindo-nos que batêssemos palmas ao seu sinal. E o espectáculo lá começou ou,
melhor, lá foi recomeçando, à medida que Catarina Furtado se ia enganando nas deixas.
Para quê ser mauzinho? Foi uma óptima experiência cultural, no sentido antropológico da coisa.
Fiquei a saber que as mulheres se querem magríssimas, com um toque adolescente-Lolita, e
com pequenas protuberâncias mamárias entrevistas através duma coisa chamada tule. Se
estivesse com “jet lag” e menos “jet set” diria que aquilo era um daqueles concursos de beleza
infantil que há na América. Mas um dos senhores do júri tratou de nos elucidar, quando
entrevistado: o que importa é a personalidade, mais que o corpo. Onde é que já tinha ouvido
aquilo? Nas “misses”? Não pode ter sido: as “misses” é piroso, as “models” é moda.
Apesar de o australiano atrás de mim ter dito a frase da noite “they should have paid us to be
here” – , a noite pedófila (isto é, com jovens na FIL) foi muito educativa. Levou-me a pensar
nas mulheres: como são representadas na nossa oferta cultural? O nobre propósito levou-me a
visitar a exposição sobre vestidos de noiva no Museu do Traje. Não contava começar o dia com
uma missa, mas o percurso começa na capela do Palácio do Monteiro-Mor, com a reconstituição
do casamento de Dom Duarte e Isabel Herédia. Contorçam-se ainda mais de reumático, almas
republicanas! E alegrem-se, produtores de “Tele-shopping”, pois o vídeo didáctico que ali
passava devia ser o mesmo que se anuncia na TV nesta nossa monarquia virtual. Dom Duarte
estava com ar deveras aflito, mas devia ser do manequim.
Aliás, estes são um problema, pois fazem sempre pensar no “rigor mortis”; o museu devia
contratar as super-modelos, dando assim pleno sentido à palavra manequim. As mulheres
sempre imitaram as modelos das respectivas épocas: coisa de gente com dinheiro, o vestido de
noiva foi-se democratizando, com as pequeno-burguesas brincando ora às rainhas, ora às deusas
brancas e imaculadas. Se calhar é por isso que a exposição é em honra de Stº. António e o
casamento real é o principal diaporama.
O cantinho politicamente correcto do meu cérebro avisa-me: estás a retratar as mulheres como
modelos ou esposas. Por isso fui a correr ver “O Clube das Divorciadas”, na esperança de que o
outro lado do Atlântico trouxesse um pouco de feminismo à coisa. Bem, lá trazer trouxe. Só que
trata-se de pós-pós-feminismo. Primeiro foram as manifestações de rua. Depois foi a reacção, o
antifeminismo do chamado “backlash” – essa palavra que parece uma tara sado-masoquista.
Agora é o regresso das mulheres que tomam conta das suas vidas sem terem de queimar os
“soutiens” (problema que não se coloca às super-modelos, está claro). As três personagens do
filme foram abandonadas pelos maridos infantilóides e encharcam-se em comprimidos, comida
e álcool. Depois deste ataque de bulimia, já não cabem nos vestidos de noiva.
Um dia fartam-se. À medida que se vingam dos maridos com saudável malvadez, apercebem-se
do egoísmo da coisa. Ao som alegre-militante de “Sisters are doing it for themselves”, transformam
a sua redenção numa acção solidária e fundam um centro de dia para mulheres, à custa
do dinheiro extorquido aos maridos. Feminismo “soft”: as três acabam o filme muito bem arrumadas,
tipo mulher de sucesso, enquanto os maridos rastejam na lama e perdem a simpatia das
respectivas amázias-candidatas-a-modelo ou menininhas-com-síndrome-de-noiva. O filme é
mesmo giro e ideal para a hora de almoço.
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