Bem-vind@! Este é um “livro” - Miguel Vale de Almeida

Qual o lisboeta que não diz viver numa cidade linda? Mesmo que depois se queixe do seu
“actual estado de degradação” e das “asneiras que foram feitas”? O mesmo discurso de
mistificação é prosseguido pelos escritores e cineastas – normalmente estrangeiros – que se
apaixonam por Lisboa. Eles servem de guias para milhares de turistas que acabam por ter essa
mesma ideia idílica de Lisboa, pois já vinham preparados para senti-la (o turismo é uma forma
de consumo como qualquer outra). A propaganda oficial, seja num folheto, seja num clip vídeo
num avião da TAP antes de aterrar em Lisboa, segue a mesma linha. E os lisboetas anfitriões
idem idem, aspas aspas.
O resultado desta fantasia colectiva é uma espécie de reflexo condicionado. Mostra-se e visitase
uma zona restrita da cidade, basicamente os bairros históricos. Perpetuam-se invocações,
lugares e textos míticos como os descobrimentos, o Tejo, e Fernando Pessoa. E elogia-se o
clima. Pouco importa que a verdadeira Lisboa seja feita de ruas hediondas ladeadas de prédios
construídos por patos bravos, sem passeios ou com os ditos ocupados por carros, tudo isto
decorado com taipais, lamaçais, buracos e uma paisagem urbana a recordar Beirute depois de
bombardeada. Pouco importa que, mesmo nos “maravilhosos” bairros históricos – espécie de
Disneylândia da idade média, alimentada a pobreza e mantida para pacificação dos modernos
quando regressam ao conforto do primeiro mundo – os prédios estejam a desfazer-se com uma
espécie de lepra ou que as pessoas que os habitam sejam miseráveis, doentes e deprimidas.
Pouco importa que, durante a contemplação idílica do Tejo, esteja a chover torrencialmente, que
tenha demorado uma hora para percorrer meio quilómetro no meio de um trânsito digno de
Calcutá ou que, ao regressar a casa, se trema de frio e humidade na ausência de aquecimento
apenas porque gerações de antepassados nos endoutrinaram que vivemos numa espécie de
trópico. E, para cúmulo da tortura chinesa, essas casas são vendidas a preço de ouro.
Pois bem, hoje estou tão irritado que digo sem peias nem complexos: Lisboa é uma cidade feia,
suja, miserável, velha e não antiga, com gente mesquinha, feia, mal vestida e malcriada, com
ruas, trânsito, prédios e enquadramento paisagístico de bradar aos céus, aliás o único sítio
decente para bradar – salvo quando está a chover como se estivéssemos no degredo numa
colónia africana há dois séculos atrás.
A água sobe e o lamaçal encharca os pés. Passa uma dessas camionetas – meu deus, quantas
camionetas tem esta parvónia! – que projecta a lama para as calças; uma motoreta barulhenta
fura os tímpanos; foge-se para um café, mas é um sítio gelado onde insistem em manter as
portas abertas e para além do lixo que peja o chão, a luz de néon sobre as mesas de plástico
branco provoca uma depressão profunda. Algumas velhas arrastam-se queixando-se de doenças.
O empregado é malcriado. Há uma televisão ligada – que digo, duas! – gritando em competição
com as motorizadas lá fora. Lá, onde alguém cospe no chão, perante o olhar vagamente
escandalizado de um homem que deixa o seu cão largar uma bosta no passeio.
Mas toda a gente – presidente da câmara, candidatos das oposições, turistas, escritores e
cineastas estrangeiros e, para cúmulo, os habitantes – acha que vive num idílio de História,
Cultura, preservação, cosmopolitismo, hospitalidade, clima ameno, conforto e “joie de vivre”.
Eu acho que vivo na periferia do Império, lá onde a Europa acaba e a África começa, no
terceiro-mundo do primeiro. E suspeito que anda toda a gente feita num “complot” para manter
esta porcaria como está. Se calhar ainda vão promover a coisa a património da humanidade,
“urbanizações” e tudo, subúrbios e tudo, lixo e tudo, carros e tudo. Enclausurado neste horror,
corro o risco de ficar patrimonializado e, um dia, dar por mim a dizer, como um “zombie”
endoutrinado, que vivo na cidade mais linda do mundo. Tirem-me daqui!
Sem título
(Webpage, 6.10.01 c)
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