Bem-vind@! Este é um “livro” - Miguel Vale de Almeida

frente à TV, depois de ter fingido que estou em contacto com o mundo verificando os meus
e.mails (coisa que poderia fazer nas profundas do Alentejo).
Prosseguindo um plano de superação da minha tendência para me tornar numa batata de sofá,
outro dia quis ir ver o “De Olhos Bem Fechados” do Kubrick – mas já estava fora de cartaz.
Tinha ido ver o último Almodovar, que achei um dos melhores filmes de sempre e um tratado
sobre as relações entre sexualidade e latinidade (era preciso o Torrejano inteiro para
desenvolver isto, desculpem). Ao sair do filme pensei quão diferente era “o sexo de Almodovar”
da obsessão germânica com o poder (o Fassbinder, por exemplo). Ou da pancada psicanalítica
dos norte-americanos. Foi então que decidi que tinha que ver o Kubrick (recusara-me a fazê-lo
por detestar o Cruise e a Kidman); palpitava-me que daria uma bela comparação e que elevaria
o Almodovar (ainda mais) aos píncaros.
Acertei. O pobre do Kubrick, que já foi montanha, pariu um rato antes de nos deixar. Mas
deixemos isso. O interessante da história é que, por mero acaso, descobri o filme em exibição
num cinema duma rua onde nunca havia passado. A sala não vem listada nos jornais. Mas é uma
pequena viagem, que deveria vir referida nos roteiros de exposições sobre o Portugal pósmoderno
ou pós-colonial. Fica na cave de um mini centro comercial, daqueles de alumínio e
cheiro a lixívia que proliferaram nos anos oitenta. A primeira loja que salta à vista é uma loja de
produtos “afro-americanos”(sic), isto é, que vende produtos de beleza – sobretudo de
cabeleireiro – para “afro-descendentes”, vulgo “negros”. Outra loja (?) é um espaço vazio, não
fossem dois ou três caixotes no chão. Afixados aos vidros, alguns cartazes de campanha
eleitoral. Mas campanha Guineense, que nas eleições portuguesas ainda não há senhores “afrodescendentes”
com apelidos com a letra K. Na bilheteira do cinema, o computador está
encimado por uma foto de Aga Khan, líder espiritual dos ismaelitas. Em redor, cartazes de
filmes indianos. Muitos. E enormes avisos pedindo aos espectadores que reservem os bilhetes
por telefone. Imaginem-se as enchentes, naquele local perdido e “off-Broadway”, para ver as
aventuras de um polícia tão brilhantemente incorrupto quanto a brilhantina do seu cabelo,
assediado por donzelas roliças nas ruas de Calcutá. Uma delícia.
Claro que a sala não estava nas melhores condições. A espuma da minha cadeira queria
desesperadamente sair através de três ou quatro crateras na napa. E a alcatifa, outrora amarela,
apresentava as tonalidades próprias de quem passou por um derrame de petróleo ou, mais
prosaicamente, por anos de incúria. A senhora indiana da bilheteira havia demorado 15 minutos
a emitir o meu bilhete, pois o computador estava a “aquecer”. E os dois outros espectadores,
espantados com o subterrâneo colonial, eram um jovem e um velho, o primeiro transportando a
braços o segundo para a cadeira de rodas que o esperava cá em baixo. Ao lado, na cafeteria, os
três clientes, todos “afro-descendentes”, olhavam, divertidos e de olhos bem abertos, os caras
pálidas que haviam tropeçado naquele pedaço de História. Bem mais interessante, diga-se de
passagem, do que a do Kubrick, e uma história que os meus amigos de Coimbra nunca hão-de
ver listada no guia de espectáculos.
A alface de Natal
(“Jornal Torrejano”, 23.12.99)
A polémica deste Natal girou em torno de uma alface. Convenhamos que é não só original como
bastante simpático do ponto de vista de um alfacinha. O Centro Comercial das Amoreiras
decidiu fazer uma campanha publicitária em que figura um casal, aludindo a Maria e José,
mostrando-nos uma verdíssima e saudável alface. Como é natural – seriam incompetentes se
não o fizessem – a Rádio Renascença e alguns grupos de católicos militantes vieram à praça
pública repudiar o abuso.
Provavelmente nunca tinham reparado na linha publicitária das Amoreiras, que de há tempos
para cá usa o símbolo da alface para se aproximar dos lisboetas (e para dizer que o Colombo já
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