Suave Es La Noche

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-Les dices: «Niñita, eres lo más monito que he visto». ¿Qué crees que se dice?
-No me gustan las niñitas. Huelen a jabón y a caramelo de menta. Cuando bailo con ellas
me siento como si estuviera empujando un cochecito de niño.
Era un tema delicado. Se cuidaba tanto de mirar para otro lado cuando había chicas
jóvenes, haciendo como que no las veía, que se le notaba lo incómodo que estaba.
-Tenemos muchos asuntos que tratar -dijo Baby-. En primer lugar, hay noticias de casa:
sobre los terrenos que solíamos llamar los terrenos de la estación. La compañía de
ferrocarriles compró primero sólo la parte central. Acaba de comprar el resto, que era de
mamá, y habrá que pensar en cómo invertir ese dinero.
Haciendo como que le molestaba el giro tan vulgar que había tomado la conversación, el
inglés joven se levantó y fue hacia una chica que estaba en la pista de baile. Tras seguirle
un instante con la mirada insegura de una muchacha norteamericana víctima de una
incurable anglofilia, Baby continuó en tono desafiante:
-Es mucho dinero. Son trescientos mil para cada una. De mis propias inversiones me
puedo ocupar yo, pero Nicole no sabe una palabra de valores y me imagino que tú tampoco.
-Tengo que irme a la estación -dijo Dick, no dándose por aludido.
Afuera inhaló la frescura de los copos de nieve que el cielo cada vez más oscuro no le
permitía ya ver. Tres niños que pasaban en un trineo le gritaron algo que sonaba como
aviso en una lengua desconocida; les oyó dar gritos en el sig u iente recodo y, cuando apenas
había dado unos pasos, oyó un ruido de cascabeles que avanzaba pendiente arriba en la
oscuridad. La estación estaba vibrante de expectación con los cbicos y chicas que esperaban
a otros chicos y chicas nuevos y, para cuando llegó el tren, a Dick ya se le había contagiado
aquel ritmo e hizo creer a Franz Gregorovius que había sacrificado media hora de una lista
de placeres sin fin.
Pero el propósito que animaba a Franz era tan firme que se impuso sobre cualquier posible
cambio de humor por parte de Dick. «Puede que vaya a Zurich a pasar el día», le había
escrito Dick, «o tal vez puedas tú venir hasta Lausana». Franz se las había arreglado para ir
hasta Gstaad.
Tenía cuarenta años. Como era una persona madura y sana de mente, sabía resultar
agradable en su trato oficial, pero donde más a gusto se sentía era en el ambiente más bien
sofocante de su hogar, que le daba una seguridad desde la que podía permitirse despreciar a
los ricos desequilibrados que acudían a él para que los reeducara. El prestigio científico
heredado le había ofrecido horizontes más amplios, pero él parecía haber optado
deliberadamente por una perspectiva más humilde, ejemplarizada por el tipo de esposa que